Queimada (1969)
Director: Gillo Pontecorvo.
Marlon Brando, Renato Salvatori ...
La historia siempre se repite, aunque en diferentes escenarios y épocas distintas. Imaginemos un isla caribeña productora de azúcar bajo el dominio de Portugal que tiene que soportar una rebelión de esclavos cansados del maltrato y de las humillaciones.
Un agitador "profesional" inglés desembarca en la isla, un tal Walker (interpretado por un inigualable Marlon Brando) y prepara una sublevación de parias por todo lo alto. Gana la plebe y el líder revolucionario, un pelanas, un don nadie, es elegido presidentre de la isla independiente que poco a poco va dependiendo del comercio impuesto por la corona inglesa.
El líder revolucionario se lo cree y piensa de verdad por hacer cosas a favor de los descamisados, por los libertos, ahora reconvertidos en meros peones. Intenta poner condiciones a los dueños portugueses e ingleses de las plantaciones. Estos llaman a Walker y se quejan del negrito presidente de gobierno. Walker dice: señores, tranquilos. ¿Qué cuesta más mantener a una esposa toda la vida o contratar a una puta el tiempo necesario que ustedes quieran para echarle un polvo?
La isla de Queimada se convierte en un producto más de un capitalismo incipiente, propio del siglo XIX.
Por una parte está el presidente del gobierno, un pobre negrito puesto allí por Walker y por otra parte está el afán especulador de los ingleses que tropiezan con leyes estúpidas que desequilibran sus ganancias. Hay que eliminar al presidente. Entonces Walker monta una campaña entre los jornaleros para que tomen conciencia que están siendo explotados y mal pagados. Lo de siempre.
La película es todo un poema sobre lo inestable que puede ser una democracia cuando hay intereses capitalistas por en medio. La interpretación de M. Brando es genial y la dirección del film es impecable y no es lento del desarrollo, como algunos dicen, sino que marca un tempo para introducirnos en él.
Por último la frase que hace historia, cuando Walker , recién desembarcado en Queimada, le dice a su escogido posible líder de la rebelión: "La libertad no te la obsequian, tú la arrebatas".
jueves, 26 de junio de 2014
La ternura poética de un guardia antidisturbios
Cuando se contempla la vigorosa estampa de un grupo de hombres disfrazados de robocops apaleando a manifestantes nuestra almas se subleva y siempre simpatizamos con los apaleados, nunca con los apaleadores porque creemos que bajo ese disfraz imponente hay un cerebro de mosquito hambriento más que la de una persona. Pero no es así, la mayoría de ellos son también seres humanos que piensan y sienten como un hombre normal.
Julio H. Pedrón, natural de un pueblo de un valle asturiano, pastor de profesión tuvo que hacer el servicio militar obligatorio, como era normal hace años. Julito, de niño bebía mucha leche y comía queso y pan más de los normal desarrollando una corpulencia notable aunque su cerebro estaba seco por falta de instrucción. En la mili le enseñaron a leer y a mal escribir y a hacer hasta cuentas de multiplicar por decimales. En el cuartel comía y dormía en cama todos los días; se dio cuenta que vivía mejor que cuidando cabras en mitad del monte.
Antes de terminar el servicio militar leyó un panfleto donde se solicitaban policías armadas, los grises como se les llamaban. Se necesitaba haber hecho el servicio militar, no tener antecedentes por rojo y saber leer y escribir y hacer cuentas. Perfecto, aquí tengo mi futuro - pensó Julio.
Su júbilo se desparramó como el agua por el prado cuando se vio vestido con aquel uniforme gris, aquella gorra de plato con una cinta roja y sentir el peso agradable, en el cinto, de sus dos herramientas de trabajo: la flexible y aterradora porra y la pistola reglamentaria con un cargador de repuesto.
Julio después de ganar varios jornales se casó con Marta, un chica que servía en la casa de unos señores que eran muy distinguidos. Era de aldea, como él, pero llevaba en Madrid varios años y se había refinado bastante, incluso leía libros que la señora le permitía coger de la biblioteca.
Un día que Julio tenía libre y estaba cansado de ver la televisión se recostó en el sofá y revolvió entre los libros que Marta tenía depositado en el mueble bar de formica: Dámaso Alonso, Campoamor, Neruda, San Juan de la Cruz, etc.
Julio comenzó a hojear uno de ellos y leyó:
"Yo no supe donde entraba,
pero cuando allí me vi,
sin saber dónde estaba,
grandes cosas entendí,
no diré lo que sentí,
que me quedé no sabiendo,
toda ciencia trascendiendo"
Dos lágrimas brotaron de los aburridos ojos del antidisturbio. Un acto de amor universal se forjó en su encallecido corazón. Sollozó como un niño y de pronto, poniéndose de pie y secándose las lágrimas, se avergonzó pensando lo que diría su sargento si lo viera.
Julio H. Pedrón, natural de un pueblo de un valle asturiano, pastor de profesión tuvo que hacer el servicio militar obligatorio, como era normal hace años. Julito, de niño bebía mucha leche y comía queso y pan más de los normal desarrollando una corpulencia notable aunque su cerebro estaba seco por falta de instrucción. En la mili le enseñaron a leer y a mal escribir y a hacer hasta cuentas de multiplicar por decimales. En el cuartel comía y dormía en cama todos los días; se dio cuenta que vivía mejor que cuidando cabras en mitad del monte.
Antes de terminar el servicio militar leyó un panfleto donde se solicitaban policías armadas, los grises como se les llamaban. Se necesitaba haber hecho el servicio militar, no tener antecedentes por rojo y saber leer y escribir y hacer cuentas. Perfecto, aquí tengo mi futuro - pensó Julio.
Su júbilo se desparramó como el agua por el prado cuando se vio vestido con aquel uniforme gris, aquella gorra de plato con una cinta roja y sentir el peso agradable, en el cinto, de sus dos herramientas de trabajo: la flexible y aterradora porra y la pistola reglamentaria con un cargador de repuesto.
Julio después de ganar varios jornales se casó con Marta, un chica que servía en la casa de unos señores que eran muy distinguidos. Era de aldea, como él, pero llevaba en Madrid varios años y se había refinado bastante, incluso leía libros que la señora le permitía coger de la biblioteca.
Un día que Julio tenía libre y estaba cansado de ver la televisión se recostó en el sofá y revolvió entre los libros que Marta tenía depositado en el mueble bar de formica: Dámaso Alonso, Campoamor, Neruda, San Juan de la Cruz, etc.
Julio comenzó a hojear uno de ellos y leyó:
"Yo no supe donde entraba,
pero cuando allí me vi,
sin saber dónde estaba,
grandes cosas entendí,
no diré lo que sentí,
que me quedé no sabiendo,
toda ciencia trascendiendo"
Dos lágrimas brotaron de los aburridos ojos del antidisturbio. Un acto de amor universal se forjó en su encallecido corazón. Sollozó como un niño y de pronto, poniéndose de pie y secándose las lágrimas, se avergonzó pensando lo que diría su sargento si lo viera.
jueves, 29 de mayo de 2014
CINE
Ocho apellidos vascos (2014)
Director: Emilio Martínez-Lázaro
Hacía tiempo que no veía una película comercial light, española, en una sala de cine. En Sevilla pude ver esta comedia que me hizo reír con ganas con algunas de sus escenas.
Imaginen a un sevillano de Triana, de esos cerradetes que no ven más allá de su barrio y que en busca de su supuesta novia tiene que desplazarse al País Vasco para decirle que la amaba. Pero allí, por diferentes motivos, tiene que disimular que es andaluz y debe adquirir un acento vasco ya que el padre de la novia, interpretado por Karra Elejalde, odia a los sevillanos desde que su esposa se fugó con un andaluz.
Aparecen, muy divertido, los tópicos de los habitantes de ambas regiones. El sevillano es vago, juerguista y sesteador mientras que la chica vasca, su novio imagina, es rara, está secuestrada en su país por la política y puede tener algún familiar en la ETA.
Esta película no es ninguna cosa especial, pero sí es tremendamente divertida. Tampoco es mediocre como algunos críticos dicen, es sencillamente un film entretenido, con una buena fotografía y una música más que aceptable.
Como se dijo antes, la mejor interpretación es la de K. Elejalde y muy flojita la de la actriz Clara Lago, a pesar de sus preciosos ojos.
El final cutre de la película es el esperado. ¿Qué se esperaba un final apoteósico? Esa entrada de la vasquita a bordo de un coche de caballos al son de la canción cantada por los del Río "Sevilla tiene un color especial" es un punto a favor, más que en contra, del director Emilio Martínez-Lázaro.
Director: Emilio Martínez-Lázaro
Hacía tiempo que no veía una película comercial light, española, en una sala de cine. En Sevilla pude ver esta comedia que me hizo reír con ganas con algunas de sus escenas.
Imaginen a un sevillano de Triana, de esos cerradetes que no ven más allá de su barrio y que en busca de su supuesta novia tiene que desplazarse al País Vasco para decirle que la amaba. Pero allí, por diferentes motivos, tiene que disimular que es andaluz y debe adquirir un acento vasco ya que el padre de la novia, interpretado por Karra Elejalde, odia a los sevillanos desde que su esposa se fugó con un andaluz.
Aparecen, muy divertido, los tópicos de los habitantes de ambas regiones. El sevillano es vago, juerguista y sesteador mientras que la chica vasca, su novio imagina, es rara, está secuestrada en su país por la política y puede tener algún familiar en la ETA.
Esta película no es ninguna cosa especial, pero sí es tremendamente divertida. Tampoco es mediocre como algunos críticos dicen, es sencillamente un film entretenido, con una buena fotografía y una música más que aceptable.
Como se dijo antes, la mejor interpretación es la de K. Elejalde y muy flojita la de la actriz Clara Lago, a pesar de sus preciosos ojos.
El final cutre de la película es el esperado. ¿Qué se esperaba un final apoteósico? Esa entrada de la vasquita a bordo de un coche de caballos al son de la canción cantada por los del Río "Sevilla tiene un color especial" es un punto a favor, más que en contra, del director Emilio Martínez-Lázaro.
VIAJAR
Por los extremos de las provincias de Granada y Jaén. Año 1988.
Así titulé unas hojas mecanografiadas de la experiencia de este viaje que también subtitulé: Un viaje en moto enduro de 620 km. desde Granada hasta Chilluévar (Jaén) cruzando por las sierras de Jureña, la Sierra de Segura, la de Cazorla, la de las Villas y por Sierra Mágina, al regreso del periplo.
"Mi corazón latía a tope cuando aquel día de abril del año 1988 me puse el casco, me ajusté los gruesos guantes de cuero, bajé la visera y arranqué el nervioso motor de dos tiempos de mi motocicleta Karmathan. Hacía frío a las 7 de la mañana, pero la circulación por el centro de la ciudad era fluida. Subí por la carretera de Murcia con dirección a El Fargue. Pasé por Huétor Santillán y por el Puerto de la Mora con un frío intenso. La visera del casco integral se empañaba a pesar de estar impregnada de una sustancia antivaho. Cuando bajé la cuesta, por el llano de Diezma, iba congelado. Paré en un bar de carretera para tomar un café caliente y una copa de anís. La copa bien pero el café estaba aguado y frío. Un asco. Diezma es un pueblo feo y desabrido, lo único interesante es el nombre de una ermita: Santos Crisanto y Darío.
Como las catorce páginas del cuaderno de paso que escribí no caben en este artículo señalaré que en Purullena, donde la tercera parte de su población viven en cuevas, se encuentra la ermita de San Torcuato que dicen que está en el lugar donde fue martirizado por llevar el cristianismo a Acci (Guadix).
Galera me trajo funestos recuerdos porque aquí don Juan de Austria, durante las guerras civiles del reino de Granada, en 1570, mandó degollar a toda la gente morisca que los cristianos encontraran dentro de sus muralla, a partir de los 12 años de edad.
Desde Galera hay una carreterilla infernal a Huéscar, un pueblo que está a 155 km. de la capital y que fue cabeza de señorío del Duque de Alba. La iglesia parroquial es preciosa, es Monumento Nacional.
Llené el depósito de mi moto (18 litros) para continuar con mi viaje hasta Santiago de la Espada (Jaén). Tuve que cruzar por parte de la sierra de Guillimona, pasando por el ruinoso gran cortijo de las Vidrieras y circular sobre el puente del río Zumeta, frontera natural entre el reino nazarí y el cristiano de Jaén; una raya defendida por los belicosos caballeros de Santiago.
En Hornos paré para descansar y comer al mediodía. Comí poco porque cuando piloto mi moto se me quita el hambre, sólo deseo continuar y sentir entre mis piernas las vibraciones de su vigoroso motor.
Desde Hornos bajé al pantano del Tranco para subir la cuesta de los Agustines, una pronunciada cuesta llenas de agujeros y baches y... de piñas de pinos "esturreadas" sobre el macadam, muy peligrosa si las pisaba. Llegué al pantano del Aguacebas y desde allí a Chilluévar, por el Coto de San Antón.
A mi regreso cogí por la carretera de Jódar, Sierra Mágina, hacia Granada.
Así titulé unas hojas mecanografiadas de la experiencia de este viaje que también subtitulé: Un viaje en moto enduro de 620 km. desde Granada hasta Chilluévar (Jaén) cruzando por las sierras de Jureña, la Sierra de Segura, la de Cazorla, la de las Villas y por Sierra Mágina, al regreso del periplo.
"Mi corazón latía a tope cuando aquel día de abril del año 1988 me puse el casco, me ajusté los gruesos guantes de cuero, bajé la visera y arranqué el nervioso motor de dos tiempos de mi motocicleta Karmathan. Hacía frío a las 7 de la mañana, pero la circulación por el centro de la ciudad era fluida. Subí por la carretera de Murcia con dirección a El Fargue. Pasé por Huétor Santillán y por el Puerto de la Mora con un frío intenso. La visera del casco integral se empañaba a pesar de estar impregnada de una sustancia antivaho. Cuando bajé la cuesta, por el llano de Diezma, iba congelado. Paré en un bar de carretera para tomar un café caliente y una copa de anís. La copa bien pero el café estaba aguado y frío. Un asco. Diezma es un pueblo feo y desabrido, lo único interesante es el nombre de una ermita: Santos Crisanto y Darío.
Como las catorce páginas del cuaderno de paso que escribí no caben en este artículo señalaré que en Purullena, donde la tercera parte de su población viven en cuevas, se encuentra la ermita de San Torcuato que dicen que está en el lugar donde fue martirizado por llevar el cristianismo a Acci (Guadix).
Galera me trajo funestos recuerdos porque aquí don Juan de Austria, durante las guerras civiles del reino de Granada, en 1570, mandó degollar a toda la gente morisca que los cristianos encontraran dentro de sus muralla, a partir de los 12 años de edad.
Desde Galera hay una carreterilla infernal a Huéscar, un pueblo que está a 155 km. de la capital y que fue cabeza de señorío del Duque de Alba. La iglesia parroquial es preciosa, es Monumento Nacional.
Llené el depósito de mi moto (18 litros) para continuar con mi viaje hasta Santiago de la Espada (Jaén). Tuve que cruzar por parte de la sierra de Guillimona, pasando por el ruinoso gran cortijo de las Vidrieras y circular sobre el puente del río Zumeta, frontera natural entre el reino nazarí y el cristiano de Jaén; una raya defendida por los belicosos caballeros de Santiago.
En Hornos paré para descansar y comer al mediodía. Comí poco porque cuando piloto mi moto se me quita el hambre, sólo deseo continuar y sentir entre mis piernas las vibraciones de su vigoroso motor.
Desde Hornos bajé al pantano del Tranco para subir la cuesta de los Agustines, una pronunciada cuesta llenas de agujeros y baches y... de piñas de pinos "esturreadas" sobre el macadam, muy peligrosa si las pisaba. Llegué al pantano del Aguacebas y desde allí a Chilluévar, por el Coto de San Antón.
A mi regreso cogí por la carretera de Jódar, Sierra Mágina, hacia Granada.
miércoles, 28 de mayo de 2014
LIBROS
La Rebelión de las Masas
Si hay libros intemporales, que no alteran su contenido con el paso del tiempo, uno de ellos es el que escribió José Ortega y Gasset en el año 1930 con el sugerente y quizá equivocado título de "La Rebelión de las Masas".
Han pasado 84 años desde que Ortega y Gasset expuso, en varios capítulos, su teoría de las minorías y de las masas, haciendo hincapié de que el hombre-masa era el hombre medio, influenciado, sujeto o liberado de otras gentes y organizaciones.
"Ser de izquierdas o de derechas es una de las infinitas maneras que el hombre puede elegir para ser un imbécil: ambas, en efecto, son formas de una hemiplejía moral.
Toda la vida es una lucha, es un esfuerzo por sí misma. Las dificultades en que tropezamos para realizar nuestros objetivos son precisamente lo que despierta y moviliza nuestras actividades y nuestras capacidades.
La imaginación es el poder liberador que el hombre tiene. Lo confuso e intricado es una realidad vital concretas, que es siempre única.
Yo llamo masa (escribe Ortega y Gasset) no a las masas obreras sino al hombre medio. No se trata pues de una clase social sino de funciones. Todos los hombres, en principio, pertenece a la masa y solo puede salir de ella cuando desarrolla una función especial o posee una cualificación determinada que lo que hace destacar en algo.
Por desgracia, el hombre-masa es un hombre hecho de prisa, montado sobre unas pobres abstracciones que lo hace idéntico de una parte a otra de Europa. Este tipo de hombre es el hombre previamente vaciado de su propia identidad, de su propia historia y no posee conciencia del pasado.
Es difícil salvar o mantener una civilización cuando se está bajo el poder de los demagogos que siempre fueron los grandes estranguladores de las civilizaciones. La griega y la romana sucumbieron a las masas de esta fauna repugnante.
Una persona-masa es aquel individuo que no se valora a sí mismo sino que piensa, siente y comprende como "todo" el mundo."
Si hay libros intemporales, que no alteran su contenido con el paso del tiempo, uno de ellos es el que escribió José Ortega y Gasset en el año 1930 con el sugerente y quizá equivocado título de "La Rebelión de las Masas".
Han pasado 84 años desde que Ortega y Gasset expuso, en varios capítulos, su teoría de las minorías y de las masas, haciendo hincapié de que el hombre-masa era el hombre medio, influenciado, sujeto o liberado de otras gentes y organizaciones.
"Ser de izquierdas o de derechas es una de las infinitas maneras que el hombre puede elegir para ser un imbécil: ambas, en efecto, son formas de una hemiplejía moral.
Toda la vida es una lucha, es un esfuerzo por sí misma. Las dificultades en que tropezamos para realizar nuestros objetivos son precisamente lo que despierta y moviliza nuestras actividades y nuestras capacidades.
La imaginación es el poder liberador que el hombre tiene. Lo confuso e intricado es una realidad vital concretas, que es siempre única.
Yo llamo masa (escribe Ortega y Gasset) no a las masas obreras sino al hombre medio. No se trata pues de una clase social sino de funciones. Todos los hombres, en principio, pertenece a la masa y solo puede salir de ella cuando desarrolla una función especial o posee una cualificación determinada que lo que hace destacar en algo.
Por desgracia, el hombre-masa es un hombre hecho de prisa, montado sobre unas pobres abstracciones que lo hace idéntico de una parte a otra de Europa. Este tipo de hombre es el hombre previamente vaciado de su propia identidad, de su propia historia y no posee conciencia del pasado.
Es difícil salvar o mantener una civilización cuando se está bajo el poder de los demagogos que siempre fueron los grandes estranguladores de las civilizaciones. La griega y la romana sucumbieron a las masas de esta fauna repugnante.
Una persona-masa es aquel individuo que no se valora a sí mismo sino que piensa, siente y comprende como "todo" el mundo."
lunes, 28 de abril de 2014
Aurea mediocritas
Algunos filósofos dicen que el adiestramiento (y no educación) que recibimos durante nuestra vida es una falacia.
Si antes se educaba a los niños, incluso a los adolescentes, apoyándose en el castigo físico hoy día se le deforma la mente a través de la persuasión y del engaño.
El enorme esfuerzo y gasto de energía que se necesita para educar a una persona para estar preparada para vivir en nuestra sociedad es francamente aterrador hasta llegar el caso que la mayoría de los jóvenes abandonan dicha preparación para, a la larga, abonar las filas del lumpenproletariado o de los mal llamados ni-nis, esos inútiles sociales frutos de esta sociedad altamente competitiva.
El concepto de estudiar y trabajar para ser "algo" en la vida parece que ya no tiene valor en nuestros tiempos ¿Para qué?
Para poder casarse y formar un hogar, hipotecarse hasta las cejas para pagar el piso y si se es muy tonto, además, hipotecarse de nuevo en una segunda residencia además de mantener a una esposa inane y a dos o tres hijos calamitosamente educados. Una tontura integral cuando la opción B parece ser la más cómoda: folgar con la novia/pareja/barragana/ de turno, vivir económicamente a costa de los padres hasta que estos mueran de viejos, no tener hijos para evitar problemas y ¿trabajar? que trabajen ellos que son los que inventaron esa tortura.
Pero no, todavía nos inculcan que seremos más felices viviendo en esa mediocridad dorada que nos ha preparado el Poder para esclavizarnos, para controlarnos y para explotarnos. Una Aurea Mediocritas que más vale que se la traguen ellos y dejen al pueblo feliz en sus miserias y en sus anhelos.
Si antes se educaba a los niños, incluso a los adolescentes, apoyándose en el castigo físico hoy día se le deforma la mente a través de la persuasión y del engaño.
El enorme esfuerzo y gasto de energía que se necesita para educar a una persona para estar preparada para vivir en nuestra sociedad es francamente aterrador hasta llegar el caso que la mayoría de los jóvenes abandonan dicha preparación para, a la larga, abonar las filas del lumpenproletariado o de los mal llamados ni-nis, esos inútiles sociales frutos de esta sociedad altamente competitiva.
El concepto de estudiar y trabajar para ser "algo" en la vida parece que ya no tiene valor en nuestros tiempos ¿Para qué?
Para poder casarse y formar un hogar, hipotecarse hasta las cejas para pagar el piso y si se es muy tonto, además, hipotecarse de nuevo en una segunda residencia además de mantener a una esposa inane y a dos o tres hijos calamitosamente educados. Una tontura integral cuando la opción B parece ser la más cómoda: folgar con la novia/pareja/barragana/ de turno, vivir económicamente a costa de los padres hasta que estos mueran de viejos, no tener hijos para evitar problemas y ¿trabajar? que trabajen ellos que son los que inventaron esa tortura.
Pero no, todavía nos inculcan que seremos más felices viviendo en esa mediocridad dorada que nos ha preparado el Poder para esclavizarnos, para controlarnos y para explotarnos. Una Aurea Mediocritas que más vale que se la traguen ellos y dejen al pueblo feliz en sus miserias y en sus anhelos.
La Casa
Paquito Rebujón era el hijo menor de una prole de siete hermanos y hermanas descendientes de los guardeses de la finca de recreo de la adinerada familia de los Recosta.
Cuando Paquito tenía seis años de edad iba descalzo y con unos pantalones remendados en busca de su amigo Rafael, el hijo menor de los señores. Rafael miraba con el mismo aprecio al niño pobre que a su perrito Lazy, le gustaba jugar con ellos.
Un día doña Adela, la esposa de don Amador de Recosta dio una sorpresa a la paupérrima familia de los guardeses. Se llevaría al niño Rafael a la capital para formarlo, para que estudiara y fuera un hombre de bien, de provecho se decía antes.
Rafael fue tratado de igual a igual por la familia. Era inteligente y astuto: sabía que en su casa se comía mal, se pasaba frío en los inviernos y se aburría con sus miserias. Viviendo con los Recosta las fuentes de comida rebosaban sobre los blancos manteles, la calefacción central estaba hasta en los pasillos y nunca se aburría. Después de horas de estudio, se iba a con su amigo Rafael a montar a caballo a la hípica donde miraba de reojo a las guapas amazonas de su edad, 18 años, que galopaba en sus monturas por las pistas del complejo.
El doctor don Francisco Rebujón era el especialista más reputado de la ciudad, ganaba mucho dinero, era el médico de moda. Se hizo rico, muy rico y con el tiempo pudo comprar la finca de recreo a los herederos de los Recosta, a su amigo Rafael, que por cierto no sabía que hacer con aquel enorme caserón en mitad del campo y junto a un pueblo de jornaleros revoltosos.
Tres años duró la construcción de la enorme mansión, decorada con una elegancia algo exagerada que además de la consabida pista de tenis y poseer una piscina gigantesca contaba con pistas de paddle y squasch y con un mini circuito de carts, al que sus nietos eran tan aficionados.
El doctor don Francisco con sus 63 años esperaba vivir en su paraíso particular, ganado a pulso con su trabajo y cómo no, como recompensa a su docilidad social. Con el paso del tiempo los hijos y los nietos dejaron de ir a la finca; su esposa y él asistido por dos criadas, un jardinero y una cocinera no llenaban el vacío de los gritos de los chicos ni la compañía de los hijos y de las nueras. Estaban solos, muy solos entre un lujo bien merecido pero mal disfrutado.
Cuando la viuda del doctor se sentaba en la biblioteca a leer viejas novelas caía en una depresión vital ¿Qué pintaba ella viviendo en aquella fantasía de casa?
Mal vendió la finca de recreo y se refugió en el piso de soltera que tenía en el barrio más elegante de la ciudad. Recomenzó una relación entre sus amigas, la mayoría de ellas también viudas y una corriente de tranquilidad la invadió cuando consiguió encontrar un significado a su nueva condición. Tenía 65 años de edad y no estaba mal físicamente, podía buscar otra etapa otoñal de su vida.
Paquito Rebujón, el famoso doctor don Francisco R. de los Recosta (le gustaba apellidarse como su familia de acogida en vez de su segundo apellido, plebeyo a rabiar: López). Desde su tumba se dio cuenta de la futilidad de la vida: tanto luchar, tanto desear para cuando llegó a su meta la mal saboreó por falta de tiempo y quizá, también, por aquella maldición anglosajona, que él no sabía. Esta era que cuando una persona es mayor y se hace un nuevo hogar para habitarlo, lo normal es morirse después de vivir en él por cinco años. La Casa, su casa fue la perdición.
Cuando Paquito tenía seis años de edad iba descalzo y con unos pantalones remendados en busca de su amigo Rafael, el hijo menor de los señores. Rafael miraba con el mismo aprecio al niño pobre que a su perrito Lazy, le gustaba jugar con ellos.
Un día doña Adela, la esposa de don Amador de Recosta dio una sorpresa a la paupérrima familia de los guardeses. Se llevaría al niño Rafael a la capital para formarlo, para que estudiara y fuera un hombre de bien, de provecho se decía antes.
Rafael fue tratado de igual a igual por la familia. Era inteligente y astuto: sabía que en su casa se comía mal, se pasaba frío en los inviernos y se aburría con sus miserias. Viviendo con los Recosta las fuentes de comida rebosaban sobre los blancos manteles, la calefacción central estaba hasta en los pasillos y nunca se aburría. Después de horas de estudio, se iba a con su amigo Rafael a montar a caballo a la hípica donde miraba de reojo a las guapas amazonas de su edad, 18 años, que galopaba en sus monturas por las pistas del complejo.
El doctor don Francisco Rebujón era el especialista más reputado de la ciudad, ganaba mucho dinero, era el médico de moda. Se hizo rico, muy rico y con el tiempo pudo comprar la finca de recreo a los herederos de los Recosta, a su amigo Rafael, que por cierto no sabía que hacer con aquel enorme caserón en mitad del campo y junto a un pueblo de jornaleros revoltosos.
Tres años duró la construcción de la enorme mansión, decorada con una elegancia algo exagerada que además de la consabida pista de tenis y poseer una piscina gigantesca contaba con pistas de paddle y squasch y con un mini circuito de carts, al que sus nietos eran tan aficionados.
El doctor don Francisco con sus 63 años esperaba vivir en su paraíso particular, ganado a pulso con su trabajo y cómo no, como recompensa a su docilidad social. Con el paso del tiempo los hijos y los nietos dejaron de ir a la finca; su esposa y él asistido por dos criadas, un jardinero y una cocinera no llenaban el vacío de los gritos de los chicos ni la compañía de los hijos y de las nueras. Estaban solos, muy solos entre un lujo bien merecido pero mal disfrutado.
Cuando la viuda del doctor se sentaba en la biblioteca a leer viejas novelas caía en una depresión vital ¿Qué pintaba ella viviendo en aquella fantasía de casa?
Mal vendió la finca de recreo y se refugió en el piso de soltera que tenía en el barrio más elegante de la ciudad. Recomenzó una relación entre sus amigas, la mayoría de ellas también viudas y una corriente de tranquilidad la invadió cuando consiguió encontrar un significado a su nueva condición. Tenía 65 años de edad y no estaba mal físicamente, podía buscar otra etapa otoñal de su vida.
Paquito Rebujón, el famoso doctor don Francisco R. de los Recosta (le gustaba apellidarse como su familia de acogida en vez de su segundo apellido, plebeyo a rabiar: López). Desde su tumba se dio cuenta de la futilidad de la vida: tanto luchar, tanto desear para cuando llegó a su meta la mal saboreó por falta de tiempo y quizá, también, por aquella maldición anglosajona, que él no sabía. Esta era que cuando una persona es mayor y se hace un nuevo hogar para habitarlo, lo normal es morirse después de vivir en él por cinco años. La Casa, su casa fue la perdición.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)