Furtivos (1975)
Director José Luis Borau.
Esta película marca un espacio, dentro de un mismo tiempo, entre aquel franquismo autoritario y señorón y con la gente del pueblo llano y marginal que vivía muy aparte de la parafernalia de los poderosos del régimen.
Un gobernador civil durante aquella época era un auténtico virrey. Era el dueño de la provincia, estaba por encima de la policía, de los jueces, de los curas y por supuesto, muy por encima de sus súbitos.
El papel de gobernador en esta película le vino ni que pintado al director de la película José Luis Borau. Lola Gaos, esas fea pero excelente actriz, encarna a una madre rural, despótica, posesiva, manipuladora que defiende la posesión de su hijo, un mozo de casi 40 años que furtivea en el monte. Cuando el chico va a Madrid por suministros se deja seducir por una "arrecogía", una de esas chicas de mala vida que ingresaban en una institución religiosa para "ser reformada". El sexo de la fugitiva interna posee al furtivo y la madre la odia a muerte hasta el extremo de matarla.
Me encanta la escena cuando el gobernador, con su escolta y ganapanes del séquito, llegan a la venta que estaba enclavada en pleno monte. El gobernador besa a la que fue su madre de leche, su nodriza, la Gaos, y le pregunta si está cocinando caldereta. Ella fuerza una sonrisa y le dice que sí, cariño mío. Cuando el jerarca se aparta de la cocina, la ex-nodriza, coge una botella de brandy de la repisa y se pega un lingotazo mientras que murmura "¡Cabronazo de tío, cómo mamaba el cabestro!"
"Furtivo" también nos muestra un Madrid auténtico y algo canallesco con esas tomas de la plaza del Cascorro, el Rastro con sus tenderetes y mostrando aquella explanada que había frente a lo que ahora es el museo R. Sofía, donde paraban los autobuses de línea de los pueblos de la zona norte de Madrid.
lunes, 24 de diciembre de 2012
viernes, 30 de noviembre de 2012
miércoles, 24 de octubre de 2012
CINE CLASICO
Calle Mayor (1956)
Director Juan Antonio Bardem.
Los años 50 del pasado siglo se han reflejado espléndidamente bien en dos películas de Bardem: Muerte de un ciclista y esta que señalamos.
"En una ciudad de provincia una solterona es conquistada por un empleado de banco por una apuesta hecha entre los amigos para después de conquistada ser abandonada públicamente a la hora de pedirla en compromiso de matrimonio. Una crueldad propia de burguesitos pueblerinos sin escrúpulos.
Esta película refleja una época negra pasada. Se ve el ambiente pequeño burgués de la ciudad, con la gente paseando los domingos desde una punta a otra de la calle Mayor.
Juan el guapo empleado de banco (y por lo tanto un buen partido) seduce a la solterona (interpretada por una fabulosa Betsy Blair) que pasó la raya de los 30 años de edad. Es una joya cinematográfica del cine español de todos los tiempos.
Cuando vi esta película por primera vez (la habré visto unas docena de veces) sentí picores por el cuerpo, un desasosiego que siempre siento cuando veo esa injusticia y maldad gratuita que algunos malvados infligen en sus prójimos.
Bardem hizo que me metiera durante el film en el personaje de la exquisita y triste "señorita" (como se decía entonces) que era el prototipo de la mujer bien adiestrada para sufrir y obedecer en silencio".
Director Juan Antonio Bardem.
Los años 50 del pasado siglo se han reflejado espléndidamente bien en dos películas de Bardem: Muerte de un ciclista y esta que señalamos.
"En una ciudad de provincia una solterona es conquistada por un empleado de banco por una apuesta hecha entre los amigos para después de conquistada ser abandonada públicamente a la hora de pedirla en compromiso de matrimonio. Una crueldad propia de burguesitos pueblerinos sin escrúpulos.
Esta película refleja una época negra pasada. Se ve el ambiente pequeño burgués de la ciudad, con la gente paseando los domingos desde una punta a otra de la calle Mayor.
Juan el guapo empleado de banco (y por lo tanto un buen partido) seduce a la solterona (interpretada por una fabulosa Betsy Blair) que pasó la raya de los 30 años de edad. Es una joya cinematográfica del cine español de todos los tiempos.
Cuando vi esta película por primera vez (la habré visto unas docena de veces) sentí picores por el cuerpo, un desasosiego que siempre siento cuando veo esa injusticia y maldad gratuita que algunos malvados infligen en sus prójimos.
Bardem hizo que me metiera durante el film en el personaje de la exquisita y triste "señorita" (como se decía entonces) que era el prototipo de la mujer bien adiestrada para sufrir y obedecer en silencio".
martes, 25 de septiembre de 2012
Dos rojos sin boinas
El cliché que se tiene que un hombre de izquierdas ha de ser necesariamente un obrero explotado, con un mono de trabajo, calzado con unas desgastadas zapatillas y con una boina encasquetada en una cabeza de sucios cabellos es una gilipotez como suponer que toda mujer valenciana tiene que saber cocinar una paella.
Se puede tener conciencia de izquierdas, progresista e incluso revolucionaria, vistiendo un traje de Pierre Cardin o Maximo Dutti, calzar unos elegantes zapatos Sebago y presumir de una corbata de seda Celine. Así lo demostraron dos personajes muy de izquierdas: el comunista y millonario Teodulfo Lagunero y el intelectual y aristócrata Jorge Semprún, que fue agente secreto comunista en España bajo el nombre de Federico Sánchez.
Teodulfo, abogado, catedrático y empresario millonario colaboró activamente con el PCE en la clandestinidad y después durante el período democrático. Ayudó a cruzar la frontera española, desde Francia, a su amigo Santiago Carrillo que iba disfrazado de burgués. Teodulfo se confiesa (vive todavía, tiene 85 años de edad) que él es comunista desde el vientre materno. Estuvo a punto de ser fusilado por los franquistas a final de la guerra. Confiesa: "No es generoso dar dinero cuando se tiene mucho como yo. Me gustaba tenerlo no para darlo, sino para usarlo. No entiendo a esa gente que lo colecciona como si fueran estampas"
Lagunero donó muchos millones al PCE y compró varias casas en el extranjero para algunos exiliados españoles. Fue amigo de seis Premios Nobel e íntimo de Picasso.
Lagunero un hombre rico pero siempre con espíritu revolucionario de izquierdas.
Jorge Semprún. "Yo estaba convencido que el sistema de capitalismo de Estado burocrático no puede reformarse desde la cúspide, sino que tiene que ser destruido por su base"
"En 1962 me encontraba, clandestino, en Madrid con Julián Grimau preparando las huelgas de Asturias, que después se extendió por todo el país. Julián cayó en manos de la policía política que lo mataron arrojándolo por una ventana de la D.G.S."
Semprún, conocido militante comunista, era un hombre muy elegante en el vestir y de exquisitos modales. Nació en el seno de una familia de clase alta de Madrid. Era pariente de doña Clotilde de Semprún , condesa de Cabarrús y vizcondesa de Rambouillet.
Jorge Semprún pasó la guerra civil en La Haya donde su padre era embajador de la República de España. Combatió con los maquis luchando contra los nazis. Trabajó con un alto puesto en la UNESCO y a partir de 1952 se dedicó en cuerpo y alma al Partido Comunista de España.
En 1964 fue expulsado del PCE junto con Claudín, por divergencias extremas. Afiliado al PSOE fue nombrado Ministro de Cultura (1988-1991). Murió a los 87 años en su residencia de París.
Se puede tener conciencia de izquierdas, progresista e incluso revolucionaria, vistiendo un traje de Pierre Cardin o Maximo Dutti, calzar unos elegantes zapatos Sebago y presumir de una corbata de seda Celine. Así lo demostraron dos personajes muy de izquierdas: el comunista y millonario Teodulfo Lagunero y el intelectual y aristócrata Jorge Semprún, que fue agente secreto comunista en España bajo el nombre de Federico Sánchez.
Teodulfo, abogado, catedrático y empresario millonario colaboró activamente con el PCE en la clandestinidad y después durante el período democrático. Ayudó a cruzar la frontera española, desde Francia, a su amigo Santiago Carrillo que iba disfrazado de burgués. Teodulfo se confiesa (vive todavía, tiene 85 años de edad) que él es comunista desde el vientre materno. Estuvo a punto de ser fusilado por los franquistas a final de la guerra. Confiesa: "No es generoso dar dinero cuando se tiene mucho como yo. Me gustaba tenerlo no para darlo, sino para usarlo. No entiendo a esa gente que lo colecciona como si fueran estampas"
Lagunero donó muchos millones al PCE y compró varias casas en el extranjero para algunos exiliados españoles. Fue amigo de seis Premios Nobel e íntimo de Picasso.
Lagunero un hombre rico pero siempre con espíritu revolucionario de izquierdas.
Jorge Semprún. "Yo estaba convencido que el sistema de capitalismo de Estado burocrático no puede reformarse desde la cúspide, sino que tiene que ser destruido por su base"
"En 1962 me encontraba, clandestino, en Madrid con Julián Grimau preparando las huelgas de Asturias, que después se extendió por todo el país. Julián cayó en manos de la policía política que lo mataron arrojándolo por una ventana de la D.G.S."
Semprún, conocido militante comunista, era un hombre muy elegante en el vestir y de exquisitos modales. Nació en el seno de una familia de clase alta de Madrid. Era pariente de doña Clotilde de Semprún , condesa de Cabarrús y vizcondesa de Rambouillet.
Jorge Semprún pasó la guerra civil en La Haya donde su padre era embajador de la República de España. Combatió con los maquis luchando contra los nazis. Trabajó con un alto puesto en la UNESCO y a partir de 1952 se dedicó en cuerpo y alma al Partido Comunista de España.
En 1964 fue expulsado del PCE junto con Claudín, por divergencias extremas. Afiliado al PSOE fue nombrado Ministro de Cultura (1988-1991). Murió a los 87 años en su residencia de París.
miércoles, 29 de agosto de 2012
Africa, un problema para Europa
Es una norma muy generalizada culpar de las miserias que sufre un país pobre o mal gobernado a otros países ricos.
Africa Negra, la que los bobos biendichos llaman Africa Subsahariana, aparte de padecer un constante complejo de víctima, sufre una falta de respeto, de consideración y de amor por parte de sus propios gobernantes, que son los más corruptos e inmorales de mundo.
La periodista M. Rivas en su artículo "Fugas de capitales en Africa"
escribe: "Sus tierras, sus minas y pozos de petróleo son explotados por multinacionales que sacan beneficios del continente, siempre con el respaldo de políticos corruptos. Actualmente se pierde una media de 18.400 millones de dólares anuales, una cifra con la que podrían financiar el desarrollo de todo el continente. Esta salida de capitales ilícitas fuera de Africa está amparada por los mismos paraísos fiscales donde va a parar el dinero "negro" europeo.
El hambre que sufre una gran parte de zonas africanas es una triste paradoja en sí ya que tiene enormes extensiones de tierras fértiles, agua en abundancia (excepto en alguna áreas), un clima ideal para muchos cultivos y una abundante y barata mano de obra".
Hay un documental en youtube donde se demuestra el mal gobierno, la desidia y la improvisación en todo el Africa Negra en aquella "gloriosa" etapa de la independencia colonial en los años sesenta: "Africa Addio (subtitulado español)". Recomendamos que lo vean y saquen sus conclusiones.
La realidad es que después de medio siglo de independencia pocos países han podido remontar su atraso económico y la falta de derechos sociales.
Actualmente hay 34 países subsaharianos que pertenecen por derecho al triste club de los Países Menos Desarrollados del Mundo, con una esperanza de vida que apenas llega a los 45 años, un analfabetismo del 64% y lo peor de todo, con un salvaje e incontrolado crecimiento demográfico.
Un 2/3 de la población negra es portadora del SIDA sin olvidar una alta proporción de enfermos a causa de la tuberculosis y la malaria.
No hay que culpar a sus antiguos "amos", los europeos, que explotaron sus recursos hasta bien entrado los años 60, sino a ellos mismos por su incapacidad de desarrollarse y prosperar.
Lo curioso de todo lo escrito es que en Europa la prensa oficial nunca dice que esa miseria generalizada (también hay empresarios, politicastros y dictadores con inmensas fortunas) es debido principalmente a sus gobernantes pero también a la peculiaridad de su población masculina que carecen de preparación y hábito de trabajo y que prefieren empuñar un rifle para servir al gobierno de turno o como mercenario en algún grupo rebelde o incluso de bandido antes que doblar el espinazo trabajando. Sin embargo las mujeres del Africa Negra son las verdaderas luchadoras, las que trabajan y cuidan el campo o el ganado para dar de comer a su extensa prole.
Tampoco hay que olvidar que algunas ONG, quizá sin pretenderlo, han creado lo que se podía llamar una generación permanente de pedigüeños, lo que los antropólogos llaman el rito del cargo: la espera a que alguien les lleven los alimentos u otros bienes.
Africa necesita una revolución no armada entre sus dirigentes y su propia población y sobre todo una occidentalización de todos sus habitantes, aunque digan lo contrario los poéticos nacionalistas.
Africa Negra, la que los bobos biendichos llaman Africa Subsahariana, aparte de padecer un constante complejo de víctima, sufre una falta de respeto, de consideración y de amor por parte de sus propios gobernantes, que son los más corruptos e inmorales de mundo.
La periodista M. Rivas en su artículo "Fugas de capitales en Africa"
escribe: "Sus tierras, sus minas y pozos de petróleo son explotados por multinacionales que sacan beneficios del continente, siempre con el respaldo de políticos corruptos. Actualmente se pierde una media de 18.400 millones de dólares anuales, una cifra con la que podrían financiar el desarrollo de todo el continente. Esta salida de capitales ilícitas fuera de Africa está amparada por los mismos paraísos fiscales donde va a parar el dinero "negro" europeo.
El hambre que sufre una gran parte de zonas africanas es una triste paradoja en sí ya que tiene enormes extensiones de tierras fértiles, agua en abundancia (excepto en alguna áreas), un clima ideal para muchos cultivos y una abundante y barata mano de obra".
Hay un documental en youtube donde se demuestra el mal gobierno, la desidia y la improvisación en todo el Africa Negra en aquella "gloriosa" etapa de la independencia colonial en los años sesenta: "Africa Addio (subtitulado español)". Recomendamos que lo vean y saquen sus conclusiones.
La realidad es que después de medio siglo de independencia pocos países han podido remontar su atraso económico y la falta de derechos sociales.
Actualmente hay 34 países subsaharianos que pertenecen por derecho al triste club de los Países Menos Desarrollados del Mundo, con una esperanza de vida que apenas llega a los 45 años, un analfabetismo del 64% y lo peor de todo, con un salvaje e incontrolado crecimiento demográfico.
Un 2/3 de la población negra es portadora del SIDA sin olvidar una alta proporción de enfermos a causa de la tuberculosis y la malaria.
No hay que culpar a sus antiguos "amos", los europeos, que explotaron sus recursos hasta bien entrado los años 60, sino a ellos mismos por su incapacidad de desarrollarse y prosperar.
Lo curioso de todo lo escrito es que en Europa la prensa oficial nunca dice que esa miseria generalizada (también hay empresarios, politicastros y dictadores con inmensas fortunas) es debido principalmente a sus gobernantes pero también a la peculiaridad de su población masculina que carecen de preparación y hábito de trabajo y que prefieren empuñar un rifle para servir al gobierno de turno o como mercenario en algún grupo rebelde o incluso de bandido antes que doblar el espinazo trabajando. Sin embargo las mujeres del Africa Negra son las verdaderas luchadoras, las que trabajan y cuidan el campo o el ganado para dar de comer a su extensa prole.
Tampoco hay que olvidar que algunas ONG, quizá sin pretenderlo, han creado lo que se podía llamar una generación permanente de pedigüeños, lo que los antropólogos llaman el rito del cargo: la espera a que alguien les lleven los alimentos u otros bienes.
Africa necesita una revolución no armada entre sus dirigentes y su propia población y sobre todo una occidentalización de todos sus habitantes, aunque digan lo contrario los poéticos nacionalistas.
miércoles, 25 de julio de 2012
La jornalera aristócrata
Cuando la moza bien plantada, de cutis blanco, vió su cuerpo recién bañado en el barreño reflejado en un trozo de espejo se dijo que utilizaría su arma de mujer para vivir mejor.
Carmen Giménez marchó a Madrid a trabajar de sirvienta y abandonar esa vida aperreada de segadora y de destripaterrones.
En la capital trabajó de criada y de vez en cuando una amiga la llevaba a unos saraos de señoritos donde había baile, vino y sexo. En una de estas fiestas conoció al rico heredero de los duques de Montpesier Antonio de Orleans que cayó rendido ante el desparpajo y habilidades especiales de Carmen.
En la Plaza del Cabildo de Sanlúcar de Barrameda (Cádiz) el duque don Antonio de Orleans hizo construir una casa palacio para su recién adquirida amante. La gente bien del lugar la llamaban La Infantona.
Esta moza le sacó al duque todo lo que quiso: la finca de recreo El Botánico, viñedos y tierras de labor de El Maestre, aparte de numerosas joyas, cuadros, muebles de época, tapices y muchísimo dinero en metálico que ella depositaba en bancos franceses. Sin duda que el arma de Carmen era el sexo, un arma tan persuasiva y convincente que casi llevó a la ruina al aristócrata.
Pero esta ex-jornalera ambiciosa, aparte de de desear ser rica quería convertirse en una señorona de la alta sociedad. Consiguió hacerse un mausoleo esculpido por Benlliure en una capilla de su pueblo natal, Cabra de Córdoba. Y cómo no, obtuvo un título nobiliario que le costó una fortuna al duque. La jornalera Carmen se convirtió con el tiempo en doña Carmen Giménez-Flores Brito y Miller, Segunda Vizcondesa de Termens.
Cuando don Antonio envejeció, 20 años después de conocer a la vizcondesa, ésta se buscó un nuevo amante para casarse más tarde con un militar que se mató en un dudoso accidente mientras limpiaba su pistola.
La familia de Orleans-Borbón cansada de tanta molicie del duque fue capaz de inhabilitarlo y desposeerlo del patrimonio familiar. Pudieron recuperar El Botánico, algunos cuadros y joyas y otras fincas.
La vizcondesa, ya mayor, se retiró a su casa palacio de Cabra y se dedicó a obras benéficas.
Doña Carmen murió rica, respetada y querida por todos sus paniaguados; muy alejada de aquel ambiente sórdido y pobre de su juventud de jornalera.
Carmen Giménez marchó a Madrid a trabajar de sirvienta y abandonar esa vida aperreada de segadora y de destripaterrones.
En la capital trabajó de criada y de vez en cuando una amiga la llevaba a unos saraos de señoritos donde había baile, vino y sexo. En una de estas fiestas conoció al rico heredero de los duques de Montpesier Antonio de Orleans que cayó rendido ante el desparpajo y habilidades especiales de Carmen.
En la Plaza del Cabildo de Sanlúcar de Barrameda (Cádiz) el duque don Antonio de Orleans hizo construir una casa palacio para su recién adquirida amante. La gente bien del lugar la llamaban La Infantona.
Esta moza le sacó al duque todo lo que quiso: la finca de recreo El Botánico, viñedos y tierras de labor de El Maestre, aparte de numerosas joyas, cuadros, muebles de época, tapices y muchísimo dinero en metálico que ella depositaba en bancos franceses. Sin duda que el arma de Carmen era el sexo, un arma tan persuasiva y convincente que casi llevó a la ruina al aristócrata.
Pero esta ex-jornalera ambiciosa, aparte de de desear ser rica quería convertirse en una señorona de la alta sociedad. Consiguió hacerse un mausoleo esculpido por Benlliure en una capilla de su pueblo natal, Cabra de Córdoba. Y cómo no, obtuvo un título nobiliario que le costó una fortuna al duque. La jornalera Carmen se convirtió con el tiempo en doña Carmen Giménez-Flores Brito y Miller, Segunda Vizcondesa de Termens.
Cuando don Antonio envejeció, 20 años después de conocer a la vizcondesa, ésta se buscó un nuevo amante para casarse más tarde con un militar que se mató en un dudoso accidente mientras limpiaba su pistola.
La familia de Orleans-Borbón cansada de tanta molicie del duque fue capaz de inhabilitarlo y desposeerlo del patrimonio familiar. Pudieron recuperar El Botánico, algunos cuadros y joyas y otras fincas.
La vizcondesa, ya mayor, se retiró a su casa palacio de Cabra y se dedicó a obras benéficas.
Doña Carmen murió rica, respetada y querida por todos sus paniaguados; muy alejada de aquel ambiente sórdido y pobre de su juventud de jornalera.
jueves, 28 de junio de 2012
Vinos españoles
No hay que ser un experto catador para disfrutar de un buen vino. Pero ¿qué es un buen vino?. Hay una parafernalia montada alrededor de supuestas calidades y excelencias de determinados caldos.
Los vinos a los que nos referimos son aquellos que se pueden encontrar fácilmente en una gran superficie tipo El Corte Inglés o Carrefour.
Nunca fiarse de esos "entendidos" que suelen alardear de que ellos solo beben vinos de la Ribera del Duero o de la Rioja sin especificar qué zonas de ambas D.O., qué bodegas o qué añadas.
Hace años realicé una cata de vinos tinto de crianza de gran parte de las denominaciones de origen de nuestro país. Recuerdo que disfruté como un cosaco buscando botellas en los anaqueles, catando el caldo y haciendo una pequeña ficha donde anotaba el color, el aroma y el sabor y una calificación que yo daba.
Antes de esta cata intensiva me dejé adoctrinar por tres libros: La Guía de Vinos del Club Goumerts; la Guía Peñin de los Vinos de España y una Guía de Nuestros Mejores Vinos del club "The Spain Wine Shops".
Encontré crianzas excelsos, otros me defraudaron y otros vinos no los entendí debido a su complejidad o a mi falta de conocimiento.
Saqué la conclusión que para comprar un buen vino (hasta que no se cata nunca se sabrá si es bueno o no) se ha de buscar un punto de venta donde las botellas circulen, es decir que se vendan mucho y que se repongan con mucha frecuencia. Después seleccionar una denominación de origen que tenga un cierto prestigio. La bodega, la añada y el precio son índices que pueden dirigir nuestras compras.
No fiarse de las críticas favorables hacia ciertos vinos que aparecen en algunas revistas o periódicos. Están escritas por críticos "comerciales" pagados por las propias bodegas. Lo mejor es el instinto y la curiosidad: una buena D.O. y una bodega con solera para después tener suerte con la cata.
De aquella cata que hice a lo largo de casi dos años saqué la conclusión que los mejores tintos de crianza, según mi punto de vista, son los de las siguientes D.O.:
D.O. Bierzo; Campo de Borja; Cariñena; Conca de Barberá; Costers del Segre; Empordá; Jumilla; La Mancha; Navarra; Penedés; Priorat; Ribera del Duero; Rioja; Rueda; Somontano; Toro y Valdepeñas.
En España tenemos vinos fabulosos y no hay que saborear, incluso con el pensamiento, un Vega Sicilia, un L'Ermita o un Valbuena para sentirnos satisfechos.
Juro que yo encontré vinos muy gratos de las D.O. de La Mancha (Allozo Tempranillo); Valdepeñas (Señorío de Los Llanos) o de Rueda (Viña Cobranza).
En Andalucía tenemos vinos tintos muy, pero que muy buenos. Otro mes reseñaré donde están esos tesoros líquidos andaluces.
Los vinos a los que nos referimos son aquellos que se pueden encontrar fácilmente en una gran superficie tipo El Corte Inglés o Carrefour.
Nunca fiarse de esos "entendidos" que suelen alardear de que ellos solo beben vinos de la Ribera del Duero o de la Rioja sin especificar qué zonas de ambas D.O., qué bodegas o qué añadas.
Hace años realicé una cata de vinos tinto de crianza de gran parte de las denominaciones de origen de nuestro país. Recuerdo que disfruté como un cosaco buscando botellas en los anaqueles, catando el caldo y haciendo una pequeña ficha donde anotaba el color, el aroma y el sabor y una calificación que yo daba.
Antes de esta cata intensiva me dejé adoctrinar por tres libros: La Guía de Vinos del Club Goumerts; la Guía Peñin de los Vinos de España y una Guía de Nuestros Mejores Vinos del club "The Spain Wine Shops".
Encontré crianzas excelsos, otros me defraudaron y otros vinos no los entendí debido a su complejidad o a mi falta de conocimiento.
Saqué la conclusión que para comprar un buen vino (hasta que no se cata nunca se sabrá si es bueno o no) se ha de buscar un punto de venta donde las botellas circulen, es decir que se vendan mucho y que se repongan con mucha frecuencia. Después seleccionar una denominación de origen que tenga un cierto prestigio. La bodega, la añada y el precio son índices que pueden dirigir nuestras compras.
No fiarse de las críticas favorables hacia ciertos vinos que aparecen en algunas revistas o periódicos. Están escritas por críticos "comerciales" pagados por las propias bodegas. Lo mejor es el instinto y la curiosidad: una buena D.O. y una bodega con solera para después tener suerte con la cata.
De aquella cata que hice a lo largo de casi dos años saqué la conclusión que los mejores tintos de crianza, según mi punto de vista, son los de las siguientes D.O.:
D.O. Bierzo; Campo de Borja; Cariñena; Conca de Barberá; Costers del Segre; Empordá; Jumilla; La Mancha; Navarra; Penedés; Priorat; Ribera del Duero; Rioja; Rueda; Somontano; Toro y Valdepeñas.
En España tenemos vinos fabulosos y no hay que saborear, incluso con el pensamiento, un Vega Sicilia, un L'Ermita o un Valbuena para sentirnos satisfechos.
Juro que yo encontré vinos muy gratos de las D.O. de La Mancha (Allozo Tempranillo); Valdepeñas (Señorío de Los Llanos) o de Rueda (Viña Cobranza).
En Andalucía tenemos vinos tintos muy, pero que muy buenos. Otro mes reseñaré donde están esos tesoros líquidos andaluces.
miércoles, 27 de junio de 2012
CINE CLASICO
El cochecito.
Una película del año 1960 dirigida por Marco Ferreri e interpretada por José Isbert, Pedro Porcel, José L. López Vázquez y María Luisa Pontes.
En el libro "Videoteca básica de cine" se lee: "Es una película basada en el relato "Paralítico" de Rafael Azcona que narra con una fuerte carga de humor negro la tragedia de un hombre mayor que quiere un cochecito a motor de paralítico"
En realidad esta película es una comedia dramática, a veces cargada de surrealismo y mucho humor negro, y algo de mala milk. Por otra parte en este film se explica como los ancianos tienen dificultades específica de relación y comunicación con sus familiares.
El actor José Isbert está magistral; en su papel representa a un anciano que todavía tiene la ilusión de poseer un cochecito de inválido, estando sano, para salir con sus amigos que circunstancialmente son todos inválidos.
La censura hizo que el director cambiara el final del film. Don Anselmo, el viejo encaprichado del carrito, se enfrenta a su hijo con el quién vivía por culpa del dichoso cochecito. Entonces vende las joyas de su esposa fallecida a escondida y da una entrada para conseguir el vehículo. Total que lo tiene que devolver y de rabia envenena a toda la familia para poder recuperarlo. El final de la película según Ferreri hace que Don Anselmo vaya tan contento conduciendo su carrito motorizado por la carretera hacia Navalcarnero y es parado por una pareja de la guardia civil que le incrimina por el asesinato múltiple y él inocentemente pregunta a los guardias. "¿Puedo llevarme el cochecito a la cárcel?"
La censura obligó un fin diferente. Se supone que el veneno no surtió efecto y Don Anselmo huye en su cochecito hacia Navalcarnero. Es parado por la guardia civil que le reprende: "A su edad y escapándose de casa".
Una película del año 1960 dirigida por Marco Ferreri e interpretada por José Isbert, Pedro Porcel, José L. López Vázquez y María Luisa Pontes.
En el libro "Videoteca básica de cine" se lee: "Es una película basada en el relato "Paralítico" de Rafael Azcona que narra con una fuerte carga de humor negro la tragedia de un hombre mayor que quiere un cochecito a motor de paralítico"
En realidad esta película es una comedia dramática, a veces cargada de surrealismo y mucho humor negro, y algo de mala milk. Por otra parte en este film se explica como los ancianos tienen dificultades específica de relación y comunicación con sus familiares.
El actor José Isbert está magistral; en su papel representa a un anciano que todavía tiene la ilusión de poseer un cochecito de inválido, estando sano, para salir con sus amigos que circunstancialmente son todos inválidos.
La censura hizo que el director cambiara el final del film. Don Anselmo, el viejo encaprichado del carrito, se enfrenta a su hijo con el quién vivía por culpa del dichoso cochecito. Entonces vende las joyas de su esposa fallecida a escondida y da una entrada para conseguir el vehículo. Total que lo tiene que devolver y de rabia envenena a toda la familia para poder recuperarlo. El final de la película según Ferreri hace que Don Anselmo vaya tan contento conduciendo su carrito motorizado por la carretera hacia Navalcarnero y es parado por una pareja de la guardia civil que le incrimina por el asesinato múltiple y él inocentemente pregunta a los guardias. "¿Puedo llevarme el cochecito a la cárcel?"
La censura obligó un fin diferente. Se supone que el veneno no surtió efecto y Don Anselmo huye en su cochecito hacia Navalcarnero. Es parado por la guardia civil que le reprende: "A su edad y escapándose de casa".
lunes, 25 de junio de 2012
El placer de conducir off-road
De mis múltiples aficiones a lo largo de mi vida útil, con la que disfruté una enormidad fue cuando compré un robusto, simple y divertido 4x4 con el único objeto de poder pertenecer a un club Off-Road de Granada y recorrer los bellos paisajes montañeros que rodean a la ciudad de La Alhambra.
Algunos domingos se organizaban salidas de 15 o 20 coches para explorar rutas con la ayuda del coche guía, un rutómetro y la emisora que llevábamos en los vehículos. Por aquel entonces, principios de los años 80, no había ninguna restricción para poder circular por ningún camino forestal de Sierra Nevada y otras sierras.
Recuerdo gratamente tres rutas que hicimos mi mujer, que era mi copiloto, la que leía el road-book y contactaba con la organización a través de la emisora para que yo me dedicara exclusivamente a conducir:
1) Intento de circunvalación en el mes de enero de la pista bajo el Cerro del Caballo (altitud 3.015 m). Iniciamos el ascenso a la sierra por la pista forestal de Dílar pasando por la ermita vieja de la Virgen de las Nieves y tomar la pista que en torno al Cerro del Caballo bajaba hacia Lanjarón. Encontramos fango y algunas placas de hielo pero a medida que ascendíamos la nieve blanda se acumulaba en la senda hasta llegar casi a los parachoques. Había que utilizar la reductora y el autoblocante para que se agarraran bien las gomas. No pudimos continuar y tuvimos que volvernos por la pista forestal de Nigüelas.
2) La Ruta de los Contrabandistas. También se hizo en pleno invierno para poder "pisar" nieve. Desde la provincia de Granada, por la Sierra de Tejeda, subía un antiguo camino (usado por los contrabandistas desde la costa hacia el interior) que ahora estaba ensanchado lo justo para que pasara un 4x4.
Se ascendía hacia la cuerda de la sierra, por la cara norte granadina, toda helada y nevada para volcar hacia la Axarquía malagueña con un contraste climático espectacular: sol, temperatura suave y un paisaje semitropical. Cruzábamos por Canillas de Aceituno y otros pueblos hasta deternos en Vélez-Málaga, donde comíamos en un restaurante playero.
3) Rallye fotográfico por Andalucía. Cuatro días por lechos de río, pistas altas y dunas, eso sí pernoctando siempre en buenos hoteles.
Salimos desde la desembocadura seca del río Andarax en Almería. Subimos por el lecho seco y después con poca agua hasta la sierra para llegar a Laujar de Andarax y agenciar unas altísimas pistas forestales, llegar a Bayárcal, Orgiva,La Resinera, Torcal y deternos en Ronda (paramos en el mítico Hotel Victoria, donde se alojó el poeta Rilke).
Desde esta serranía salimos hacia la Andalucía la Baja y cruzamos el río Guadalquivir por Coria, en la famosa barcaza, para navegar sobre arena blanda, tipo flesh-flesh de la Raya Real y llegar al Rocío. Nos alojamos en el gran hotel Matalascañas.
Tanto mi mujer como yo volvíamos a casa, tras estos emocionantes viajes, rejuvenecidos, a tope de adrenalina y rebosando de serotonina.
Algunos domingos se organizaban salidas de 15 o 20 coches para explorar rutas con la ayuda del coche guía, un rutómetro y la emisora que llevábamos en los vehículos. Por aquel entonces, principios de los años 80, no había ninguna restricción para poder circular por ningún camino forestal de Sierra Nevada y otras sierras.
Recuerdo gratamente tres rutas que hicimos mi mujer, que era mi copiloto, la que leía el road-book y contactaba con la organización a través de la emisora para que yo me dedicara exclusivamente a conducir:
1) Intento de circunvalación en el mes de enero de la pista bajo el Cerro del Caballo (altitud 3.015 m). Iniciamos el ascenso a la sierra por la pista forestal de Dílar pasando por la ermita vieja de la Virgen de las Nieves y tomar la pista que en torno al Cerro del Caballo bajaba hacia Lanjarón. Encontramos fango y algunas placas de hielo pero a medida que ascendíamos la nieve blanda se acumulaba en la senda hasta llegar casi a los parachoques. Había que utilizar la reductora y el autoblocante para que se agarraran bien las gomas. No pudimos continuar y tuvimos que volvernos por la pista forestal de Nigüelas.
2) La Ruta de los Contrabandistas. También se hizo en pleno invierno para poder "pisar" nieve. Desde la provincia de Granada, por la Sierra de Tejeda, subía un antiguo camino (usado por los contrabandistas desde la costa hacia el interior) que ahora estaba ensanchado lo justo para que pasara un 4x4.
Se ascendía hacia la cuerda de la sierra, por la cara norte granadina, toda helada y nevada para volcar hacia la Axarquía malagueña con un contraste climático espectacular: sol, temperatura suave y un paisaje semitropical. Cruzábamos por Canillas de Aceituno y otros pueblos hasta deternos en Vélez-Málaga, donde comíamos en un restaurante playero.
3) Rallye fotográfico por Andalucía. Cuatro días por lechos de río, pistas altas y dunas, eso sí pernoctando siempre en buenos hoteles.
Salimos desde la desembocadura seca del río Andarax en Almería. Subimos por el lecho seco y después con poca agua hasta la sierra para llegar a Laujar de Andarax y agenciar unas altísimas pistas forestales, llegar a Bayárcal, Orgiva,La Resinera, Torcal y deternos en Ronda (paramos en el mítico Hotel Victoria, donde se alojó el poeta Rilke).
Desde esta serranía salimos hacia la Andalucía la Baja y cruzamos el río Guadalquivir por Coria, en la famosa barcaza, para navegar sobre arena blanda, tipo flesh-flesh de la Raya Real y llegar al Rocío. Nos alojamos en el gran hotel Matalascañas.
Tanto mi mujer como yo volvíamos a casa, tras estos emocionantes viajes, rejuvenecidos, a tope de adrenalina y rebosando de serotonina.
martes, 29 de mayo de 2012
UN MINICUENTO
Un Anábasis truncado
"Antonio T. recibió una carta oficial del Instituto de Planificación: Una invitación para un crucero de lujo por haber cumplido los 65 años de edad. Antonio se entristeció y se arrojó sobre su sillón favorito sollozando, como intentando refugiarse de su inmediato futuro.
Ese mismo día Luisa G. no pudo, por los nervios, marcar el número de teléfono para poder llamar a sus hijos y notificarles que ya había sido invitada para el crucero de los Sesenta y Cinco Abrazos.
El magnífico y lujoso buque llevaba navegando cinco días por el océano. El crucero se encontraba abarrotado de pasajeros que de fiesta en fiesta pasaban sus días.
Cuando atracó de vuelta el barco no había nadie a bordo, a pesar de no haber recalado en ningún puerto desde su partida. Sólo desembarcó la tripulación que por cierto se le veía cariacontecida.
Nota aclaratoria.- En el corazón de la selva del Amazonas hay un pueblo cuyos habitantes gozan de una salud envidiable. Estos indígenas acostumbran a eliminar a todos los viejos ( que allí son a partir de los 35 o 40 años de edad), a los enfermos terminales y a los tullidos por las guerras o accidentes de caza.
"Antonio T. recibió una carta oficial del Instituto de Planificación: Una invitación para un crucero de lujo por haber cumplido los 65 años de edad. Antonio se entristeció y se arrojó sobre su sillón favorito sollozando, como intentando refugiarse de su inmediato futuro.
Ese mismo día Luisa G. no pudo, por los nervios, marcar el número de teléfono para poder llamar a sus hijos y notificarles que ya había sido invitada para el crucero de los Sesenta y Cinco Abrazos.
El magnífico y lujoso buque llevaba navegando cinco días por el océano. El crucero se encontraba abarrotado de pasajeros que de fiesta en fiesta pasaban sus días.
Cuando atracó de vuelta el barco no había nadie a bordo, a pesar de no haber recalado en ningún puerto desde su partida. Sólo desembarcó la tripulación que por cierto se le veía cariacontecida.
Nota aclaratoria.- En el corazón de la selva del Amazonas hay un pueblo cuyos habitantes gozan de una salud envidiable. Estos indígenas acostumbran a eliminar a todos los viejos ( que allí son a partir de los 35 o 40 años de edad), a los enfermos terminales y a los tullidos por las guerras o accidentes de caza.
CINE
La Belle Verte
La Belle Verte (El Planeta Libre) 1996 de la directora francesa Coline Serreau representa un respiro entre tantas películas mediocres de relleno que las salas de cine nos ofrecen.
En la provincia donde vivo proyectan películas tan flojitas como Battleship, Blancanieves, Ira de titanes, Los juegos del hambre, American Pie, Infiltrados en clase y otros bodrios más.
La crisis creativa en el cine es evidente. Para ver una película de calidad hay que esperar a esos raros sarpullidos de originalidad y buen hacer que a veces aparecen en el panorama cinematográfico.
Buceando en los mares misteriosos de Internet hallé una película de hace 16 años que me gustó a rabiar por su guión y argumento y por su interpretación y alta dosis de exquisito humor. Nada de gentes en pelotas ni forniqueos imposibles ni menos aún diálogos groseros. Puro arte que nos hace pensar en los tontos y complicados que somos.
Imaginen un planeta lejano en no se que galaxia donde sus gentes tienen poderes sobrenaturales pero sin creerse prepotentes ni elegidos por los dioses, viven sencillamente en una Arcadia donde el trabajo es suave y compartido los frutos del mismo entre todos sus habitantes. Donde se divierten sanamente sin medios artificiales
Una mujer sesentona de este planeta ideal es enviada a la Tierra para ver como viven sus habitantes.
Cuando baja de su burbuja-nave y se pasea por las calles de una ciudad la confunden con una hippy trasnochada por su vestimenta y ella a su vez se asombra de los "adelantos" tecnológicos de nuestro planeta, al mismo tiempo se asombra de la hipocresia y el mal humor de su gente.
Un día, junto con su familia de acogida, ve una entrevista en televisión de un político que falsamente y con voz meliflua dice que los trabajadores tienen derecho a trabajo y educación. La señora con poderes, la enviada, hace un gesto con la cara, que a través de telepatía obliga al político a decir lo que en verdad piensa: "Esa chusma que no saben colaborar con el desarrollo del país y siempre están mendigando favores al gobierno".
Otra escena memorable se produce en un partido de fútbol donde la violencia en el juego es notable. La enviada hace un gesto y de repente los futbolistas se abrazan y comienzan a bailar una pieza de ballet al son de una música preciosa.
Sin duda que es una gran película, sin alharacas, ni efectos especiales que nos muestra una imposibilidad: la del amor fraternal y solidaridad entre nosotros.
La Belle Verte (El Planeta Libre) 1996 de la directora francesa Coline Serreau representa un respiro entre tantas películas mediocres de relleno que las salas de cine nos ofrecen.
En la provincia donde vivo proyectan películas tan flojitas como Battleship, Blancanieves, Ira de titanes, Los juegos del hambre, American Pie, Infiltrados en clase y otros bodrios más.
La crisis creativa en el cine es evidente. Para ver una película de calidad hay que esperar a esos raros sarpullidos de originalidad y buen hacer que a veces aparecen en el panorama cinematográfico.
Buceando en los mares misteriosos de Internet hallé una película de hace 16 años que me gustó a rabiar por su guión y argumento y por su interpretación y alta dosis de exquisito humor. Nada de gentes en pelotas ni forniqueos imposibles ni menos aún diálogos groseros. Puro arte que nos hace pensar en los tontos y complicados que somos.
Imaginen un planeta lejano en no se que galaxia donde sus gentes tienen poderes sobrenaturales pero sin creerse prepotentes ni elegidos por los dioses, viven sencillamente en una Arcadia donde el trabajo es suave y compartido los frutos del mismo entre todos sus habitantes. Donde se divierten sanamente sin medios artificiales
Una mujer sesentona de este planeta ideal es enviada a la Tierra para ver como viven sus habitantes.
Cuando baja de su burbuja-nave y se pasea por las calles de una ciudad la confunden con una hippy trasnochada por su vestimenta y ella a su vez se asombra de los "adelantos" tecnológicos de nuestro planeta, al mismo tiempo se asombra de la hipocresia y el mal humor de su gente.
Un día, junto con su familia de acogida, ve una entrevista en televisión de un político que falsamente y con voz meliflua dice que los trabajadores tienen derecho a trabajo y educación. La señora con poderes, la enviada, hace un gesto con la cara, que a través de telepatía obliga al político a decir lo que en verdad piensa: "Esa chusma que no saben colaborar con el desarrollo del país y siempre están mendigando favores al gobierno".
Otra escena memorable se produce en un partido de fútbol donde la violencia en el juego es notable. La enviada hace un gesto y de repente los futbolistas se abrazan y comienzan a bailar una pieza de ballet al son de una música preciosa.
Sin duda que es una gran película, sin alharacas, ni efectos especiales que nos muestra una imposibilidad: la del amor fraternal y solidaridad entre nosotros.
lunes, 28 de mayo de 2012
Aviones
Desde que vi por primera vez a una escuadrilla de biplanos CASA 1.131-E volando suavemente casi al ras del río Guadalquivir, en su desembocadura, procedente del campo de Tablada, en Sevilla, quedé locamente enamorado de estos aparatos voladores. Tendría, creo recordar, unos 6 años de edad.
También veía desde la azotea de mi casa los pesados Junker 52 del cercano campo de aviación de Las Tablas, en Jerez de la Frontera, tenían un vuelo tan lento que difícilmente podía yo creer que eran aviones de guerra; les llamaban "La Pava" por lo tranquilo que eran volando.
Pero el salto espectacular en mi observación de aviones fue dado cuando inauguraron la cercana Base Aeronaval de Rota y comencé a ver, a principio con recelo, pero luego con gusto como los reactores volaban a casi ras del mar y muy cerca de las azoteas de las casas de Sanlúcar de Barrameda. Era todo un espectáculo. Una hora muy apropiada para verlos pasar haciendo un tremendo ruido era después de comer, antes de volver al colegio.
Cuando me encontraba, en el verano, en la orilla de la playa veía como unos puntitos que se acercaba a toda velocidad desde el sur, casi costeando, para convertirse de pronto en reactores. Solían ser los bellísimos F-8 Crusader, pasaban sobre mi cabeza sin hacer ruido para, segundos después, envolverme un atronador silbido y verlos seguir hacia el norte-noroeste.
Tuve en toda mi vida numerosas aficiones. Entre todas la mejor fue durante mi etapa aeronática. Todo lo relacionado con la aviación me gustaba hasta el punto de intentar hacerme piloto de vuelo sin motor en Ocaña, pero mi madre no me autorizó y como era menor de edad me tuve que aguantar.
En mi biblioteca guardo con especial cariño volúmenes encuadernados de las revistas FLAPS especializadas en aeronáutica, astronáutica, volovelismo y aeromodelismo. Por cierto, tengo publicado un artículo sobre unas jornadas open-doors de la Base de Rota: sentí orgullo ver mi artículo en una prestigiosa revista española de aeronáutica y a mis 17 años de edad.
Había unos libritos, bellamente ilustrados, muy descriptivos, de todo los aviones que existían en la época llamado "The Observer's Book of Aircraft" editados en Inglaterra.
Mi afición, repito, duró bastante. Una afición que me llevó a ver shows aéreos y a disfrutar con las acrobacias de las dos mejores escuadrillas del mundo: Blue Angels, de la Navy y los Thunderbirds, de la USAF.
En la práctica también disfruté con los aviones. Me dieron un paseo, que me supo a poco, a bordo de un enorme helicóptero Sikorsky S-58 de la Base de Rota. También fui una vez de copiloto-pasajero en una frágil avioneta Piper J-3 Cub y volé por el mero placer de volar por primera vez en mi vida en una avión comercial bimotor a hélices, un DC-3 desde Barajas a Sevilla.
Después hice varios vuelos transoceánicos, vuelos nacionales y por Europa. Pero todo son naderías si lo comparamos la sensación que se debe sentir pilotando un F/A-18 Hornet !!!
Recomendamos ver en youtube
Spanish Air Force F-18 Hornet Video
Ala 12, los Guardianes del Cielo
También veía desde la azotea de mi casa los pesados Junker 52 del cercano campo de aviación de Las Tablas, en Jerez de la Frontera, tenían un vuelo tan lento que difícilmente podía yo creer que eran aviones de guerra; les llamaban "La Pava" por lo tranquilo que eran volando.
Pero el salto espectacular en mi observación de aviones fue dado cuando inauguraron la cercana Base Aeronaval de Rota y comencé a ver, a principio con recelo, pero luego con gusto como los reactores volaban a casi ras del mar y muy cerca de las azoteas de las casas de Sanlúcar de Barrameda. Era todo un espectáculo. Una hora muy apropiada para verlos pasar haciendo un tremendo ruido era después de comer, antes de volver al colegio.
Cuando me encontraba, en el verano, en la orilla de la playa veía como unos puntitos que se acercaba a toda velocidad desde el sur, casi costeando, para convertirse de pronto en reactores. Solían ser los bellísimos F-8 Crusader, pasaban sobre mi cabeza sin hacer ruido para, segundos después, envolverme un atronador silbido y verlos seguir hacia el norte-noroeste.
Tuve en toda mi vida numerosas aficiones. Entre todas la mejor fue durante mi etapa aeronática. Todo lo relacionado con la aviación me gustaba hasta el punto de intentar hacerme piloto de vuelo sin motor en Ocaña, pero mi madre no me autorizó y como era menor de edad me tuve que aguantar.
En mi biblioteca guardo con especial cariño volúmenes encuadernados de las revistas FLAPS especializadas en aeronáutica, astronáutica, volovelismo y aeromodelismo. Por cierto, tengo publicado un artículo sobre unas jornadas open-doors de la Base de Rota: sentí orgullo ver mi artículo en una prestigiosa revista española de aeronáutica y a mis 17 años de edad.
Había unos libritos, bellamente ilustrados, muy descriptivos, de todo los aviones que existían en la época llamado "The Observer's Book of Aircraft" editados en Inglaterra.
Mi afición, repito, duró bastante. Una afición que me llevó a ver shows aéreos y a disfrutar con las acrobacias de las dos mejores escuadrillas del mundo: Blue Angels, de la Navy y los Thunderbirds, de la USAF.
En la práctica también disfruté con los aviones. Me dieron un paseo, que me supo a poco, a bordo de un enorme helicóptero Sikorsky S-58 de la Base de Rota. También fui una vez de copiloto-pasajero en una frágil avioneta Piper J-3 Cub y volé por el mero placer de volar por primera vez en mi vida en una avión comercial bimotor a hélices, un DC-3 desde Barajas a Sevilla.
Después hice varios vuelos transoceánicos, vuelos nacionales y por Europa. Pero todo son naderías si lo comparamos la sensación que se debe sentir pilotando un F/A-18 Hornet !!!
Recomendamos ver en youtube
Spanish Air Force F-18 Hornet Video
Ala 12, los Guardianes del Cielo
viernes, 25 de mayo de 2012
A Short Story
Jasy, el perrito que huyó de la soledad
"Recuerdo, como si estuviera inmerso en una sutil niebla que enmascarara una realidad no deseada, cuando me encontraba dentro de un escaparate de una tienda de mascotas junto con mi hermanito Toby.
Dos días después Toby desapareció de mi lado porque se lo llevaron unos humanos. Me quedé solo y pese a mi corta edad, dos meses, sentía como una gran tristeza invadía mi alma.
También recuerdo, esta vez con claridad, como un ángel se paraba algunas mañanas frente al escaparate y a través del vidrio me sonreía y ponía sus dedos al otro lado del cristal para que yo pudiera besarlos.
Pasé tres semanas allí expuesto y nadie me adoptaba. Cuando la dependienta de la tienda levantaba todos los días la persiana del escaparate yo me alegraba y buscaba impacientemente el rostro de mi ángel humano.
Un día la vi. Pasó sin detenerse, sin hacerme ninguna carantoña. ¿Qué le habría hecho yo? Quedé abatido y cuando la tristeza se derramaba en mí, sentí como la puertecilla trasera del escaparate se abría y la vendedora me tomaba en sus manos para depositarme sobre el mostrador. Yo estaba asustado. Aquel no era mi ambiente. Tímidamente levanté la cabeza y pude ver con alegría el rostro de mi ángel. Una hermosa mujer que sonreía. Noté sus manos suaves sobre mi lomo y salir de su boca unas dulces palabras que me tranquilizaron.
Viví con mi amita los dos años más felices de mi vida: jugábamos en el sofá y ella me sacaba de paseo por una gran avenida y por el paseo marítimo. Por motivos que desconozco mi ángel, mi ama, mi amor me llevó a un lejano lugar sin mar ni grandes avenidas pero con otros humanos iguales de cariñosos. Ya llevo cuatro años con mis nuevos amos y soy incapaz de pasar un par de horas sin estar junto a ellos. Reconozco que soy muy posesivo y me pongo triste cuando salen de casa y me dejan solo. Salto de alegría cuando regresan.
Confieso que si ellos alguna vez me olvidaran yo sería capaz de morir de pena. Los amo con todas las fuerzas que un perrito como yo puede amarlos"
"Recuerdo, como si estuviera inmerso en una sutil niebla que enmascarara una realidad no deseada, cuando me encontraba dentro de un escaparate de una tienda de mascotas junto con mi hermanito Toby.
Dos días después Toby desapareció de mi lado porque se lo llevaron unos humanos. Me quedé solo y pese a mi corta edad, dos meses, sentía como una gran tristeza invadía mi alma.
También recuerdo, esta vez con claridad, como un ángel se paraba algunas mañanas frente al escaparate y a través del vidrio me sonreía y ponía sus dedos al otro lado del cristal para que yo pudiera besarlos.
Pasé tres semanas allí expuesto y nadie me adoptaba. Cuando la dependienta de la tienda levantaba todos los días la persiana del escaparate yo me alegraba y buscaba impacientemente el rostro de mi ángel humano.
Un día la vi. Pasó sin detenerse, sin hacerme ninguna carantoña. ¿Qué le habría hecho yo? Quedé abatido y cuando la tristeza se derramaba en mí, sentí como la puertecilla trasera del escaparate se abría y la vendedora me tomaba en sus manos para depositarme sobre el mostrador. Yo estaba asustado. Aquel no era mi ambiente. Tímidamente levanté la cabeza y pude ver con alegría el rostro de mi ángel. Una hermosa mujer que sonreía. Noté sus manos suaves sobre mi lomo y salir de su boca unas dulces palabras que me tranquilizaron.
Viví con mi amita los dos años más felices de mi vida: jugábamos en el sofá y ella me sacaba de paseo por una gran avenida y por el paseo marítimo. Por motivos que desconozco mi ángel, mi ama, mi amor me llevó a un lejano lugar sin mar ni grandes avenidas pero con otros humanos iguales de cariñosos. Ya llevo cuatro años con mis nuevos amos y soy incapaz de pasar un par de horas sin estar junto a ellos. Reconozco que soy muy posesivo y me pongo triste cuando salen de casa y me dejan solo. Salto de alegría cuando regresan.
Confieso que si ellos alguna vez me olvidaran yo sería capaz de morir de pena. Los amo con todas las fuerzas que un perrito como yo puede amarlos"
sábado, 28 de abril de 2012
CINE
September
Este mes hago entrega de mi tercera película con una crítica superficial de la excelente película September (1987) del director Woody Allen.
Recordamos que mis tres películas favoritas que vi en mi vida de cinéfilo: Un tranvía llamado Deseo, de Elia Kazan; Gritos y susurros, de Ingmar Bergman y ésta que presento, todas, repito, reflejan, al menos para mí, la más pura esencia de hacer buen cine.
September, es la mejor película de Woody Allen a pesar que algunos críticos digan que es Annie Hall.
Con September el cine de W. Allen refleja esa sutil influencia de Bergman aunque con ese matiz característico del buen cine de la Costa Este americana. Es una película europea con una perspectiva americana o una película americana con un sabor acusado europeo.
"En una residencia de campo varios personajes desnudan sus verdades, sus desengaños amorosos, sus mentiras y sus frustraciones días antes de finalizar las vacaciones de verano y ya próximo el mes de septiembre.
W. Allen rodó la película en el interior de una casa pero sin sensación de agobio y nos muestra un drama casi de corte teatral pero con unas secuencias lentas que nos hace disfrutar de una bella fotografía con tonos pasteles, sienas y anaranjados (Carlo Di Palma) y con esa exquisita banda sonora de música de jazz que junto a un elenco de actrices y actores sublimes (Mia farrow, Dianna West, Sam Waterston...) produce una verdadera obra de arte cinematográfica."
Hay algunas escenas irrepetibles:
Diane es una antigua y vitalista actriz de unos 60 y pico años de edad que le dice a su hija depresiva: "Hija ten en cuenta una cosa, unos luchan por la vida y otros se abaten. Si te ha ido mal en la vida no me culpes, cúlpate tú".
En otra escena esta madura señora de rompe y rasga se dice al mirarse a un espejo: "Envejecer es un tormento y sobre todo cuando se siente una por dentro como si tuviera 20 años"
Pero la escena que más me gustó de esta magnífica película es cuando se va la luz de la casa a causa de una tormenta y encienden una vela: silencio... hasta que alguien se sienta frente a un piano y comienza a tocar. Entonces la cámara hace un lento travelling por la habitación para mostrarnos imágenes bajo una luz suave y muy contrastadas, con unos claros y oscuros que hacen recordar algunas pinturas de Teniers.
Este mes hago entrega de mi tercera película con una crítica superficial de la excelente película September (1987) del director Woody Allen.
Recordamos que mis tres películas favoritas que vi en mi vida de cinéfilo: Un tranvía llamado Deseo, de Elia Kazan; Gritos y susurros, de Ingmar Bergman y ésta que presento, todas, repito, reflejan, al menos para mí, la más pura esencia de hacer buen cine.
September, es la mejor película de Woody Allen a pesar que algunos críticos digan que es Annie Hall.
Con September el cine de W. Allen refleja esa sutil influencia de Bergman aunque con ese matiz característico del buen cine de la Costa Este americana. Es una película europea con una perspectiva americana o una película americana con un sabor acusado europeo.
"En una residencia de campo varios personajes desnudan sus verdades, sus desengaños amorosos, sus mentiras y sus frustraciones días antes de finalizar las vacaciones de verano y ya próximo el mes de septiembre.
W. Allen rodó la película en el interior de una casa pero sin sensación de agobio y nos muestra un drama casi de corte teatral pero con unas secuencias lentas que nos hace disfrutar de una bella fotografía con tonos pasteles, sienas y anaranjados (Carlo Di Palma) y con esa exquisita banda sonora de música de jazz que junto a un elenco de actrices y actores sublimes (Mia farrow, Dianna West, Sam Waterston...) produce una verdadera obra de arte cinematográfica."
Hay algunas escenas irrepetibles:
Diane es una antigua y vitalista actriz de unos 60 y pico años de edad que le dice a su hija depresiva: "Hija ten en cuenta una cosa, unos luchan por la vida y otros se abaten. Si te ha ido mal en la vida no me culpes, cúlpate tú".
En otra escena esta madura señora de rompe y rasga se dice al mirarse a un espejo: "Envejecer es un tormento y sobre todo cuando se siente una por dentro como si tuviera 20 años"
Pero la escena que más me gustó de esta magnífica película es cuando se va la luz de la casa a causa de una tormenta y encienden una vela: silencio... hasta que alguien se sienta frente a un piano y comienza a tocar. Entonces la cámara hace un lento travelling por la habitación para mostrarnos imágenes bajo una luz suave y muy contrastadas, con unos claros y oscuros que hacen recordar algunas pinturas de Teniers.
Nortes y Sures
Puede servir de introducción a este artículo la simpática película italiana "Benvenuti al Sud" del director Luca Minero.
Un empleado de una caja postal que vive y trabaja en el próspero norte de Italia comete una falta laboral y el departamento de recursos humanos lo castiga enviándolo al Sur, a la Campania. Una región con mala fama debido a que sus habitantes son unos folloneros, juerguistas, fulleros, flojos e indolentes. Los tópicos que todas las regiones sureñas de occidente "disfrutamos" Arizona, Nuevo Mexico y Texas en los Estados Unidos; Extremadura, Andalucía y parte de Murcia en España; en Francia también tienen mala fama los naturales del sur.
No hay que etiquetar a ningún lugar ni a nadie antes de conocerle. En el libro de la biografía de uno de los empresarios más importantes que haya tenido España don Eduardo Barreiros, escrita por Hugh Thomas, se comenta que el Sr. Barreiros, refiriéndose a la productividad y profesionalidad de sus 25.000 obreros, dijo que los más laboriosos de todos eran los andaluces y los extremeños. Pero ¿por qué era así?. Los andaluces en su tierra, en al años 1965, si tenían trabajo, ganaban un salario de unas 3.000 ptas al mes mientras que trabajando en Barreiros de montador en una cadena de producción sacaba unas 10.000 ptas. Se ha demostrado que cualquier obrero o empleado bien remunerado es un excelente trabajador mientras que si le dan una miseria de salario se convierte poco a poco en un tocagüevos.
En la actualidad, en Andalucía, el que tiene la mala suerte de tener un trabajo en precario suele ganar un salario asquerosamente malo: muchos trabajadores de ambos sexos no llegan ni a los 1.000 euros al mes. Con este aliciente lo normal es que estos obreros se toquen las ingles y cojan bajas laborales siempre que puedan para equilibrar la humillación y el mal trato de sus empresarios abusones.
Por desgracia, esta situación provoca una mala fama para Andalucía que se extiende por toda España y hace, si así fuera requerido, que las empresas industriales nacionales y multinacionales prefieran otras regiones para montar sus factorías.
Los nortes y los sures siempre existieron y el sambenito que tenemos los sureños es difícil de erradicar al menos que demostremos que somos competitivos y trabajadores y que no somos unos tarambanas pensando siempre en el pescaíto frito y en la copa de manzanilla.
Un empleado de una caja postal que vive y trabaja en el próspero norte de Italia comete una falta laboral y el departamento de recursos humanos lo castiga enviándolo al Sur, a la Campania. Una región con mala fama debido a que sus habitantes son unos folloneros, juerguistas, fulleros, flojos e indolentes. Los tópicos que todas las regiones sureñas de occidente "disfrutamos" Arizona, Nuevo Mexico y Texas en los Estados Unidos; Extremadura, Andalucía y parte de Murcia en España; en Francia también tienen mala fama los naturales del sur.
No hay que etiquetar a ningún lugar ni a nadie antes de conocerle. En el libro de la biografía de uno de los empresarios más importantes que haya tenido España don Eduardo Barreiros, escrita por Hugh Thomas, se comenta que el Sr. Barreiros, refiriéndose a la productividad y profesionalidad de sus 25.000 obreros, dijo que los más laboriosos de todos eran los andaluces y los extremeños. Pero ¿por qué era así?. Los andaluces en su tierra, en al años 1965, si tenían trabajo, ganaban un salario de unas 3.000 ptas al mes mientras que trabajando en Barreiros de montador en una cadena de producción sacaba unas 10.000 ptas. Se ha demostrado que cualquier obrero o empleado bien remunerado es un excelente trabajador mientras que si le dan una miseria de salario se convierte poco a poco en un tocagüevos.
En la actualidad, en Andalucía, el que tiene la mala suerte de tener un trabajo en precario suele ganar un salario asquerosamente malo: muchos trabajadores de ambos sexos no llegan ni a los 1.000 euros al mes. Con este aliciente lo normal es que estos obreros se toquen las ingles y cojan bajas laborales siempre que puedan para equilibrar la humillación y el mal trato de sus empresarios abusones.
Por desgracia, esta situación provoca una mala fama para Andalucía que se extiende por toda España y hace, si así fuera requerido, que las empresas industriales nacionales y multinacionales prefieran otras regiones para montar sus factorías.
Los nortes y los sures siempre existieron y el sambenito que tenemos los sureños es difícil de erradicar al menos que demostremos que somos competitivos y trabajadores y que no somos unos tarambanas pensando siempre en el pescaíto frito y en la copa de manzanilla.
jueves, 26 de abril de 2012
Casi un Minicuento
A la caza de un Libro de Horas
En el año 1998 visitó mi galería de arte un antiguo compañero de trabajo. Tras los saludos me preguntó si yo entendía algo de libros antiguos. Le contesté que esa no era mi especialidad aunque si era capaz de distinguir un auténtico incunable de uno falso.
Tras cerrar el negocio llegamos a la casa de A.N. y me subió a una buhardilla agradablemente decorada que era donde él, me dijo, trabajaba en sus maquetas de barcos. Con misterio y tras hacerme prometer absoluta confidencialidad sacó de un arcón un libro envuelto en un lienzo y lo dejó sobre la mesa. Una vez libre de la envoltura lo contemplé. Era un bello ejemplar de un Libro de Horas, bastante bien ilustrado y con un estilo típico del siglo XV. No lo podía creer. ¿Cómo había llegado esa joya a las manos de A.N.?
Cuando lo vi con detenimiento noté que era una falsificación casi seguro realizada en el siglo XIX, cuando se puso de moda coleccionar antigüedades. Se lo dije. Por supuesto que no me creyó. Me contó que ese libro lo trajo de Francia un pariente republicano que luchó contra los alemanes en 1944 en Cambrán, que lo había encontrado entre las ruinas de un caserón.
Lo deseé y le ofrecí comprárselo. No me importaba si era una falsificación o si había sido traído a España de contrabando. Quedé prendidamente enamorado de aquel bello y ficticio Libro de Horas.
En el año 1998 visitó mi galería de arte un antiguo compañero de trabajo. Tras los saludos me preguntó si yo entendía algo de libros antiguos. Le contesté que esa no era mi especialidad aunque si era capaz de distinguir un auténtico incunable de uno falso.
Tras cerrar el negocio llegamos a la casa de A.N. y me subió a una buhardilla agradablemente decorada que era donde él, me dijo, trabajaba en sus maquetas de barcos. Con misterio y tras hacerme prometer absoluta confidencialidad sacó de un arcón un libro envuelto en un lienzo y lo dejó sobre la mesa. Una vez libre de la envoltura lo contemplé. Era un bello ejemplar de un Libro de Horas, bastante bien ilustrado y con un estilo típico del siglo XV. No lo podía creer. ¿Cómo había llegado esa joya a las manos de A.N.?
Cuando lo vi con detenimiento noté que era una falsificación casi seguro realizada en el siglo XIX, cuando se puso de moda coleccionar antigüedades. Se lo dije. Por supuesto que no me creyó. Me contó que ese libro lo trajo de Francia un pariente republicano que luchó contra los alemanes en 1944 en Cambrán, que lo había encontrado entre las ruinas de un caserón.
Lo deseé y le ofrecí comprárselo. No me importaba si era una falsificación o si había sido traído a España de contrabando. Quedé prendidamente enamorado de aquel bello y ficticio Libro de Horas.
Religión
¿Existe una Iglesia Católica de izquierda?
En la era digital nadie es ignorante si así lo desea excepto los mentecatos que dicen que les produce dolor de cabeza el mero hecho de pensar.
Busqué en Internet frases, más que artículos, que aclararon la pregunta que hacemos.
"Pedro Casaldáliga ya recomendó que hay que humanizar a la humanidad para después hacer todo lo demás. Los cristianos católicos de izquierda siguiendo este principio que se considera como la prolongación de la acción de Dios en la historia reniegan toda institución que pretenda utilizar al ser humano como medio para conseguir otros fines".
También pude leer: "La pobreza crece en todo el mundo. Son personas y países que sufren, excluidos del don de la vida digna y sometidos por un sistema capitalista inhumano y por una sociedad que es cada vez más insensible ante tanto dolor"
"Jesús anunció de forma parcial y dialéctica el Reino de Dios que convirtió en Buena Noticia para los pobres económicos y sociales y en Mala Noticia para los ricos. Por eso se ha dicho y con razón, que los pobres son el privilegio hermaneútico que verifican la correcta práctica cristiana".
"Los colectivos católicos de izquierda se inspiraron también en el radicalismo de Jesús sobre la propiedad y en los ensayos socialistas de las primeras comunidades transmitidas en las cartas de San Pablo y en los Hechos de los Apóstoles"
"Es necesario en España y en toda Europa una alianza activa entre los cristianos progresistas y aquellos intelectuales agnósticos que, pese a carecer de fe religiosa son conscientes del papel fundamental del cristianismo en las raíces de nuestra cultura humanista y liberal"
En la era digital nadie es ignorante si así lo desea excepto los mentecatos que dicen que les produce dolor de cabeza el mero hecho de pensar.
Busqué en Internet frases, más que artículos, que aclararon la pregunta que hacemos.
"Pedro Casaldáliga ya recomendó que hay que humanizar a la humanidad para después hacer todo lo demás. Los cristianos católicos de izquierda siguiendo este principio que se considera como la prolongación de la acción de Dios en la historia reniegan toda institución que pretenda utilizar al ser humano como medio para conseguir otros fines".
También pude leer: "La pobreza crece en todo el mundo. Son personas y países que sufren, excluidos del don de la vida digna y sometidos por un sistema capitalista inhumano y por una sociedad que es cada vez más insensible ante tanto dolor"
"Jesús anunció de forma parcial y dialéctica el Reino de Dios que convirtió en Buena Noticia para los pobres económicos y sociales y en Mala Noticia para los ricos. Por eso se ha dicho y con razón, que los pobres son el privilegio hermaneútico que verifican la correcta práctica cristiana".
"Los colectivos católicos de izquierda se inspiraron también en el radicalismo de Jesús sobre la propiedad y en los ensayos socialistas de las primeras comunidades transmitidas en las cartas de San Pablo y en los Hechos de los Apóstoles"
"Es necesario en España y en toda Europa una alianza activa entre los cristianos progresistas y aquellos intelectuales agnósticos que, pese a carecer de fe religiosa son conscientes del papel fundamental del cristianismo en las raíces de nuestra cultura humanista y liberal"
Excursión en moto por las cumbres de Sierra Nevada
Todavía guardo en mi biblioteca una colección de mapas del ejército, escala 1/50.000, de los alrededores de Granada. Unos mapas que utilicé en mis correrías por bellas pistas a bordo de mi 4x4 o de mi moto enduro.
Antes de su prohibición, todos los veranos se abría la carretera asfaltada más alta de Europa que subía al Veleta (3.398 metros de altitud).
Un poco antes de llegar a la cumbre se toma una pista de tierra que transcurre por la cuerda de los tres mil metros para salir por la Alpujarra. Esa magnífica travesía Granada-Veleta-Cauchiles y Alpujarra la hice tres veces en coche y una vez en moto.
Desde Granada se pasa por Pino Genil, por la antigua carretera, comenzando el ascenso y pasando por el Balcón de Canales, Collado de las Sabinas, Collado del Diablo, Albergue Universitario y subiendo incansablemente hasta notar que el motor se atraganta por falta de oxígeno.
Repito, hacer esta travesía en moto es una gozada: hay que ponerse en pie o casi sentado en el depósito para aligerar la rueda trasera. Curvas y más curvas, rampas increíbles en la zona de Piedras Resbaladizas (3.000 metros altitud), se llega al Veleta para hacer unas fotos y luego desciendo unos metros para coger el carril de tierra. Se nota que el agua del radiador de la moto barbotea y la bujía fría de platino va bien. Cerca de los Tajos de la Virgen, a 3.100 m. se pasa cerca de la laguna de Aguas Verdes y después de la laguna de Río Seco, todavía con témpanos de hielo flotando en pleno mes de agosto.
La pista es buena para una moto equipada con suspensiones Marzzoschi delantera y White Power en la trasera.
En el Mirador de Trevélez (2.800 m.) paré para echar un cigarrico. El silencio era abrumador. El pueblo parecía que estaba allí abajo al alcance de la mano. ¡Se veía tan cerca!
Arranco de nuevo y desciendo serpenteando, me cruzo con otro motorista que hacía la travesía a la inversa: desde Capileira a Granada.
Cuando llegué a aquel pueblo serrano me comí un suculento plato alpujarreño con media botella de vino Costa. Me sentó tan bien que apenas noté el viaje de vuelta a Granada.
Antes de su prohibición, todos los veranos se abría la carretera asfaltada más alta de Europa que subía al Veleta (3.398 metros de altitud).
Un poco antes de llegar a la cumbre se toma una pista de tierra que transcurre por la cuerda de los tres mil metros para salir por la Alpujarra. Esa magnífica travesía Granada-Veleta-Cauchiles y Alpujarra la hice tres veces en coche y una vez en moto.
Desde Granada se pasa por Pino Genil, por la antigua carretera, comenzando el ascenso y pasando por el Balcón de Canales, Collado de las Sabinas, Collado del Diablo, Albergue Universitario y subiendo incansablemente hasta notar que el motor se atraganta por falta de oxígeno.
Repito, hacer esta travesía en moto es una gozada: hay que ponerse en pie o casi sentado en el depósito para aligerar la rueda trasera. Curvas y más curvas, rampas increíbles en la zona de Piedras Resbaladizas (3.000 metros altitud), se llega al Veleta para hacer unas fotos y luego desciendo unos metros para coger el carril de tierra. Se nota que el agua del radiador de la moto barbotea y la bujía fría de platino va bien. Cerca de los Tajos de la Virgen, a 3.100 m. se pasa cerca de la laguna de Aguas Verdes y después de la laguna de Río Seco, todavía con témpanos de hielo flotando en pleno mes de agosto.
La pista es buena para una moto equipada con suspensiones Marzzoschi delantera y White Power en la trasera.
En el Mirador de Trevélez (2.800 m.) paré para echar un cigarrico. El silencio era abrumador. El pueblo parecía que estaba allí abajo al alcance de la mano. ¡Se veía tan cerca!
Arranco de nuevo y desciendo serpenteando, me cruzo con otro motorista que hacía la travesía a la inversa: desde Capileira a Granada.
Cuando llegué a aquel pueblo serrano me comí un suculento plato alpujarreño con media botella de vino Costa. Me sentó tan bien que apenas noté el viaje de vuelta a Granada.
sábado, 31 de marzo de 2012
viernes, 30 de marzo de 2012
El alcohol, la droga más barata para domesticar a las masas
Una de las mayores vergüenzas para Andalucía son las demasiadas frecuentes concentraciones al aire libre, en plena calle, de jóvenes y no tan jóvenes para consumir alcohol: la botellona, como un medio para olvidar que ellos mismos son unos don nadie. Lo peor de todo es que ante la imposibilidad de erradicar este vicio callejero algunos ayuntamientos han habilitado espacios para que allí se emborrechen, vomiten, meen y todo lo que quiera pero sin molestar a los ciudadanos.
Imagino que estas personas asiduas al botellón/botellona no saben que el consumo continuado de alcohol merma la capacidad de raciocinio y el afán de superación cayendo en un conformismo anómalo y cobarde.
Potenciar el consumo de alcohol fue una estrategia usada por el imperio británico en sus colonias de Sudafrica e Irlanda para domesticar a los jornaleros en su tiempo libre evitando así rebeliones o formaciones de sindicatos que lucharan contra la explotación obrera.
En Africa del Sur el gobierno de S.M. levantó pabellones abiertos donde se vendía una cerveza de baja calidad y alta graduación que emborrachaba fácilmente a esos desnutridos negros que trabajaban de peones en las enormes plantaciones o como obreros en las minas.
El caso de Irlanda fue más descarado. Ya no eran negros o salvajes como les llamaban los británicos sino vecinos, blancos, pero sometidos al imperio. Un inglés afincado en aquella isla inventó una cerveza basta, negra, espesa y con una alta graduación alcohólica, la stout: la Guinness, que mucho después, paradójicamente, se hizo famosa y ahora es la seña de identidad de Irlanda. Como decíamos, esta cerveza se ofrecía a un precio barato para facilitar que los obreros del puerto de Dublín se embarrochara al final de la jornada laboral y fueran beodos a casa para descargar en su esposas e hijos tremendas palizas que los liberaben del estrés de una inhumana explotación.
Es triste ver a una parte de nuestros jóvenes mamando de una botella compartida cuando a partir de cierta edad se debe uno centrar en su formación cívica y profesional para intentar ser alguien en un futuro y no un cantamañanas o un soplatubo inútil.
Imagino que estas personas asiduas al botellón/botellona no saben que el consumo continuado de alcohol merma la capacidad de raciocinio y el afán de superación cayendo en un conformismo anómalo y cobarde.
Potenciar el consumo de alcohol fue una estrategia usada por el imperio británico en sus colonias de Sudafrica e Irlanda para domesticar a los jornaleros en su tiempo libre evitando así rebeliones o formaciones de sindicatos que lucharan contra la explotación obrera.
En Africa del Sur el gobierno de S.M. levantó pabellones abiertos donde se vendía una cerveza de baja calidad y alta graduación que emborrachaba fácilmente a esos desnutridos negros que trabajaban de peones en las enormes plantaciones o como obreros en las minas.
El caso de Irlanda fue más descarado. Ya no eran negros o salvajes como les llamaban los británicos sino vecinos, blancos, pero sometidos al imperio. Un inglés afincado en aquella isla inventó una cerveza basta, negra, espesa y con una alta graduación alcohólica, la stout: la Guinness, que mucho después, paradójicamente, se hizo famosa y ahora es la seña de identidad de Irlanda. Como decíamos, esta cerveza se ofrecía a un precio barato para facilitar que los obreros del puerto de Dublín se embarrochara al final de la jornada laboral y fueran beodos a casa para descargar en su esposas e hijos tremendas palizas que los liberaben del estrés de una inhumana explotación.
Es triste ver a una parte de nuestros jóvenes mamando de una botella compartida cuando a partir de cierta edad se debe uno centrar en su formación cívica y profesional para intentar ser alguien en un futuro y no un cantamañanas o un soplatubo inútil.
LIBROS
Mis libros de viajes.
Un día eché un vistazo al fichero de mi biblioteca, que está ordenada según el C.D.U. y ví que tenía bastante libros sobre viajes, aparte de infinidad de guías de todos los sitios que visité a lo largo de la geografía española. Saqué tres fichas de aquellos libros que más me gustaron:
Manual para viajeros por Andalucía y lector en casa.
Richard Ford narra su viaje por la España romántica de la primera mitad del siglo XIX.
"Los andaluces fueron siempre la gente más elegante, refinada y sensual de la Península"
"La manzanilla de Sanlúcar tiene un delicado color pajizo y es extremadamente sana; da fuerza al estómago, sin calentar ni embriagar como el vino de Jerez"
"En la Sierra de Segura hay tantos lobos que apenas se pueden tener rebaños de ovejas"
The Face of Spain.
Gerald Brenan (Edición en inglés de Penguin Book, 1965)
Nota.- Considero este libro como el mejor testimonio de la posguerra española ya que Mr. Brenan visitó nuestro país en 1949.
"Uno no puede pasear por las calles de Córdoba sin horrorizarse por la pobreza que se ve. El tipo de vida de los campesinos andaluces es baja, pero en esta ciudad es peor. Uno ve a hombres y mujeres cuyos rostros estan cubiertos de suciedad porque están tan débiles o están tan sumidos en la desgracia que son incapaces de lavarse"
"Los españoles incultos, que son mayoría, adoran a casi todo en forma de relicario religioso: Gotas de Leche de la Virgen en la Cámara Santa de Oviedo; un frasco con el aliento de la borrica del Portal de Belén; una pluma de un ala de la Paloma del Espíritu Santo"
Iberia.
James Michener. Visitó nuestro país en varias ocasiones. Es muy agudo y perspicaz en sus observaciones sobre una época a la que tengo un afecto especial, la de mi juventud: años 60.
"En 1963 vi una celebración de una boda de jornaleros pobres. Me encontraba sentado en el porche de un café de Trujillo cuando llegó una camioneta llena de campesinos endomingados. Se bajó del vehículo una novia terriblemente fea y vestida con un traje blanco que le sentaba fatal: después se apeó el novio para seguirle una decena de invitados. Todos se acercaron a un puesto de helados y allí pidieron un helado de corte para cada uno. Supongo que ese sería el banquete nupcial. Se comieron los helados en la sombra para subirse después a la camioneta y volver a Madellín que era de donde vinieron."
"En Toledo en 1961 me alojé en un hotel en una habitación que daba a un patio que era un taller mecánico. Desde mi ventana vi unas motos raras, de un tipo nunca visto por mí, tenía tres ruedas, las dos traseras soportaban una caja como un camión y cuando la arrancaba para probarlas hacía un ruido infernal. Me enteré después que la llamaban motocarros"
Un día eché un vistazo al fichero de mi biblioteca, que está ordenada según el C.D.U. y ví que tenía bastante libros sobre viajes, aparte de infinidad de guías de todos los sitios que visité a lo largo de la geografía española. Saqué tres fichas de aquellos libros que más me gustaron:
Manual para viajeros por Andalucía y lector en casa.
Richard Ford narra su viaje por la España romántica de la primera mitad del siglo XIX.
"Los andaluces fueron siempre la gente más elegante, refinada y sensual de la Península"
"La manzanilla de Sanlúcar tiene un delicado color pajizo y es extremadamente sana; da fuerza al estómago, sin calentar ni embriagar como el vino de Jerez"
"En la Sierra de Segura hay tantos lobos que apenas se pueden tener rebaños de ovejas"
The Face of Spain.
Gerald Brenan (Edición en inglés de Penguin Book, 1965)
Nota.- Considero este libro como el mejor testimonio de la posguerra española ya que Mr. Brenan visitó nuestro país en 1949.
"Uno no puede pasear por las calles de Córdoba sin horrorizarse por la pobreza que se ve. El tipo de vida de los campesinos andaluces es baja, pero en esta ciudad es peor. Uno ve a hombres y mujeres cuyos rostros estan cubiertos de suciedad porque están tan débiles o están tan sumidos en la desgracia que son incapaces de lavarse"
"Los españoles incultos, que son mayoría, adoran a casi todo en forma de relicario religioso: Gotas de Leche de la Virgen en la Cámara Santa de Oviedo; un frasco con el aliento de la borrica del Portal de Belén; una pluma de un ala de la Paloma del Espíritu Santo"
Iberia.
James Michener. Visitó nuestro país en varias ocasiones. Es muy agudo y perspicaz en sus observaciones sobre una época a la que tengo un afecto especial, la de mi juventud: años 60.
"En 1963 vi una celebración de una boda de jornaleros pobres. Me encontraba sentado en el porche de un café de Trujillo cuando llegó una camioneta llena de campesinos endomingados. Se bajó del vehículo una novia terriblemente fea y vestida con un traje blanco que le sentaba fatal: después se apeó el novio para seguirle una decena de invitados. Todos se acercaron a un puesto de helados y allí pidieron un helado de corte para cada uno. Supongo que ese sería el banquete nupcial. Se comieron los helados en la sombra para subirse después a la camioneta y volver a Madellín que era de donde vinieron."
"En Toledo en 1961 me alojé en un hotel en una habitación que daba a un patio que era un taller mecánico. Desde mi ventana vi unas motos raras, de un tipo nunca visto por mí, tenía tres ruedas, las dos traseras soportaban una caja como un camión y cuando la arrancaba para probarlas hacía un ruido infernal. Me enteré después que la llamaban motocarros"
Cada edad tiene su propio paraíso
Sigo en contacto con algunos excompañeros de trabajo vía e-mail. Luis, un sevillano que estuvo trabajando conmigo en la sucursal de Valladolid me escribió hace un tiempo para contarme su experiencia viajera en la República Dominicana.
"Mis hijos nos regalaron, a mi esposa y a mí, un semana en aquella isla caribeña. Era el mes de julio y todo estaba repleto de turistas españoles. Hacía un calor sofocante, húmedo y pegajoso y llovía por las tardes con frecuencia. Moscas por la mañana y mosquito por la noche. Pero lo peor de todo era aquella dichosa música que llaman merengue. Te acercabas a un chiringuito de artesanía y allí estaba la radio o el reproductor de cassettes (todavía usan allí este anticuado artilugio) a tope con esa música repetitiva y cansina. Pasa por un barrio de chabolas y dale con el puñetero merengue. Hicimos una excursión en bus y lo primero que hizo el conductor es poner un merengue ¡Qué dolor de cabeza! Es más, en una excursión que se empeñó hacer mi esposa a lomo de mulas para ver un sitio, que según ellos, estaba aún virgen, me tuve que tragar durante casi medio trayecto esa musiquilla semisalvaje y estridente que el mulero que llevaba mi bestia ponía en su reproductor de música.
Conoces a mi mujer, es una pesada pero ahora a la vejez es más cansosa aún: "¿Para que hemos venido a este país en vez de visitar el norte de Italia o Suiza?" "¿Cuándo volvemos a Sevilla?" "¿Y aquí que hay que ver aparte de la playa que no es mejor que Matalascañas?".
Es lo que yo digo a cada edad lo suyo. La gente joven viene aquí al ñaca-ñaca, a ligar bailando merengue y a beber mojitos o como se llame. Nosotros somos más de hoteles o paradores con buenos restaurantes, silenciosas y frescas habitaciones, por supuesto sin moscas ni mosquitos, para echar la siesta y pasear en excursiones programadas a lugares que tenga algo curioso que nos sorprenda.
Que ya vamos por los 70 años y esto del merengue, de las mulatas en bikini y de los mosquitos son regalos que yo hago a quien quiera.
"Mis hijos nos regalaron, a mi esposa y a mí, un semana en aquella isla caribeña. Era el mes de julio y todo estaba repleto de turistas españoles. Hacía un calor sofocante, húmedo y pegajoso y llovía por las tardes con frecuencia. Moscas por la mañana y mosquito por la noche. Pero lo peor de todo era aquella dichosa música que llaman merengue. Te acercabas a un chiringuito de artesanía y allí estaba la radio o el reproductor de cassettes (todavía usan allí este anticuado artilugio) a tope con esa música repetitiva y cansina. Pasa por un barrio de chabolas y dale con el puñetero merengue. Hicimos una excursión en bus y lo primero que hizo el conductor es poner un merengue ¡Qué dolor de cabeza! Es más, en una excursión que se empeñó hacer mi esposa a lomo de mulas para ver un sitio, que según ellos, estaba aún virgen, me tuve que tragar durante casi medio trayecto esa musiquilla semisalvaje y estridente que el mulero que llevaba mi bestia ponía en su reproductor de música.
Conoces a mi mujer, es una pesada pero ahora a la vejez es más cansosa aún: "¿Para que hemos venido a este país en vez de visitar el norte de Italia o Suiza?" "¿Cuándo volvemos a Sevilla?" "¿Y aquí que hay que ver aparte de la playa que no es mejor que Matalascañas?".
Es lo que yo digo a cada edad lo suyo. La gente joven viene aquí al ñaca-ñaca, a ligar bailando merengue y a beber mojitos o como se llame. Nosotros somos más de hoteles o paradores con buenos restaurantes, silenciosas y frescas habitaciones, por supuesto sin moscas ni mosquitos, para echar la siesta y pasear en excursiones programadas a lugares que tenga algo curioso que nos sorprenda.
Que ya vamos por los 70 años y esto del merengue, de las mulatas en bikini y de los mosquitos son regalos que yo hago a quien quiera.
jueves, 29 de marzo de 2012
CINE
Gritos y susurros
Ingmar Bergman
En el Blog del pasado mes reseñé las tres películas que más me gustaron en mi vida de aficionado cinéfilo. Este mes resaltaré una magistral película de Bergman del año 1972: Gritos y Susurros. No me canso de ver, de vez en cuando, éste film que poseo en VTR. El cine de interpretación siempre me fascinó y aquí tenemos a cuatro mujeres, actrices, que rompen con todo el esquema del buen cine: Ingrid Thulin, Liv Ullman, H. Andersson y K. Sylwan.
Es una película densa, lenta y con una fotografía buena. Ganó un Oscar y varios premios más. Los fundidos en rojo y los tic-tac de los relojes encierran una atmósfera adecuada para la narracción del film donde se cuestiona la existencia de Dios y del más allá o de la necesidad de aferrarnos a unas creencias que paradójicamente no creemos.
Hay una escena que me gusta por su sutiliza. En una ocasión Marie, casada con un buen hombre, intenta seducir al médico de la familia, que antes fue su novio. Este la rechaza y la pone delante de un espejo y pregunta cómo se ve para después susurrarle al oído un análisis psicológico que el doctor hace de ella de forma coloquial pero contundente.
Hay otra escena impactante. La enferma de cáncer terminal sufre un ataque de dolor agudo que la hace gritar y gemir tan verazmente que estremece al espectador: "¡Ayudádme, no puedo más!" -grita Agnes- para después morir en brazos de su sirvienta Anne.
Y otra escena, esta vez apoteósica, es aquella donde el odiado esposo de Karin quiere hacer el amor esa noche con ella. Para evitarlo coge un trozo de cristal de una copa rota y se rasga la vagina que enseña ensangrentada a su lascivo marido.
Siempre hay dolor en la hacienda donde viven las tres hermanas y la criada. Agne con su doloroso cáncer terminal, Karin con su miedo a ser feliz y su odio de ver feliz a los demás y Marie con sus sueños incumplidos.
"¿Qué te pasa, hermana?" - le pregunta Marie a Karin intentando acariciarla tras la muerte de Agne.
"Todo. No me toques ni acaricies. Odio toda clase de contacto físico"
Ingmar Bergman
En el Blog del pasado mes reseñé las tres películas que más me gustaron en mi vida de aficionado cinéfilo. Este mes resaltaré una magistral película de Bergman del año 1972: Gritos y Susurros. No me canso de ver, de vez en cuando, éste film que poseo en VTR. El cine de interpretación siempre me fascinó y aquí tenemos a cuatro mujeres, actrices, que rompen con todo el esquema del buen cine: Ingrid Thulin, Liv Ullman, H. Andersson y K. Sylwan.
Es una película densa, lenta y con una fotografía buena. Ganó un Oscar y varios premios más. Los fundidos en rojo y los tic-tac de los relojes encierran una atmósfera adecuada para la narracción del film donde se cuestiona la existencia de Dios y del más allá o de la necesidad de aferrarnos a unas creencias que paradójicamente no creemos.
Hay una escena que me gusta por su sutiliza. En una ocasión Marie, casada con un buen hombre, intenta seducir al médico de la familia, que antes fue su novio. Este la rechaza y la pone delante de un espejo y pregunta cómo se ve para después susurrarle al oído un análisis psicológico que el doctor hace de ella de forma coloquial pero contundente.
Hay otra escena impactante. La enferma de cáncer terminal sufre un ataque de dolor agudo que la hace gritar y gemir tan verazmente que estremece al espectador: "¡Ayudádme, no puedo más!" -grita Agnes- para después morir en brazos de su sirvienta Anne.
Y otra escena, esta vez apoteósica, es aquella donde el odiado esposo de Karin quiere hacer el amor esa noche con ella. Para evitarlo coge un trozo de cristal de una copa rota y se rasga la vagina que enseña ensangrentada a su lascivo marido.
Siempre hay dolor en la hacienda donde viven las tres hermanas y la criada. Agne con su doloroso cáncer terminal, Karin con su miedo a ser feliz y su odio de ver feliz a los demás y Marie con sus sueños incumplidos.
"¿Qué te pasa, hermana?" - le pregunta Marie a Karin intentando acariciarla tras la muerte de Agne.
"Todo. No me toques ni acaricies. Odio toda clase de contacto físico"
Familia ¿Sagrada?
Siempre quise escribir un opúsculo sobre la familia pero no desde el punto de vista social sino bajo el punto de vista de un ciudadano observador que nota la desintegración actual de ese grupo tan querido por todos los gobernantes y líderes desde antes de la época romana.
Ya no se puede hablar únicamente de una familia tipo "normal": un macho, una hembra y unos cachorros (visto desde el prisma de un zoólogo) o de la formada por un hombre, una mujer y unos hijos (visto desde el prisma humano). Hoy cualquier combinación antinatura también vale: un hombre con una oveja o como hizo Leda, una mujer ayuntada con un cisne y otros ejemplos que no señalamos para no herir susceptibilidades.
Pero ¿por qué se diluye la familia en este marasmo del siglo XXI? Reconocemos que la familia equilibrada, normal y feliz también existe: padres educados y moralmente sobresalientes con hijos responsables, trabajadores y respetuosos con sus padres, sí, existe, pero hay que buscar este tipo de familia con lupa.
Lo que más abundan son las familias que llamamos de compromiso, con padres ignaros y egoístas que mal educan a unos hijos cafres que molestan más a sus familias y a la sociedad que otra cosa. Las estadísticas lo dice, hay un 40% de hogares españoles con familias consideradas como normales y equilibradas mientras que hay un 60% de familias desunidas, parcheadas como un collage, rotas, maleducadas y frecuentemente con hijos conflictivos y padres abusadores.
La hipocresía en la que vivimos tapa esas vergonzantes familias en cuyos senos se producen las mayores aberraciones inimaginables. Padres que abusan sexualmente de sus hijas o que sodomizan a sus hijos. Padres y madres que maltratan e incluso esclavizan a sus hijas. Parejas de degenerados que matan a golpes a sus bebés. Niños y jóvenes delincuentes que pegan a sus padres o madres viudas. Hijas que se atreven a hacer denuncias falsas contra sus padres, acusándole de violaciones y otras barbaridades, como venganza por un pasado castigo paternal. Y decenas de barbaridades que de vez en cuando saltan a los medios de comunicación.
Addenda.- ¿Qué decir del uso y abuso de la familia? Esos padres que tienen a sus hijos trabajando en el negocio familiar sin pagarles salario alguno. O esas hijas que utilizan a sus ancianos padres como si fuesen empleados de una guardería para críar a sus niños mientras ellas pretenden vivir como solteras sin importarle un ardite si sus críos incordia o no a los abuelos. O el caso patético de esa madre o padre que le da pánico vivir sólo y se hace el enfermo, incluso el inválido, para tener constantemente a un hijo/hija de cuidadora, a su lado, sin importarle si pierde su juventud y su vida, ejerciendo de enfermero involuntario.
Como predijo A. Huxley en Brave New World: la sociedad compartimentada es buena. Las personas Alfas, las mejores, estarán para dirigir el país o el negocio. Las Betas para procrear y los parias para realizar trabajos rudos y no cualificados. La familia será abolida y sólo funcionará un Gobierno del Estado de Bienestar que se encargará de educar y seleccionar a los ciudadanos.
Ya no se puede hablar únicamente de una familia tipo "normal": un macho, una hembra y unos cachorros (visto desde el prisma de un zoólogo) o de la formada por un hombre, una mujer y unos hijos (visto desde el prisma humano). Hoy cualquier combinación antinatura también vale: un hombre con una oveja o como hizo Leda, una mujer ayuntada con un cisne y otros ejemplos que no señalamos para no herir susceptibilidades.
Pero ¿por qué se diluye la familia en este marasmo del siglo XXI? Reconocemos que la familia equilibrada, normal y feliz también existe: padres educados y moralmente sobresalientes con hijos responsables, trabajadores y respetuosos con sus padres, sí, existe, pero hay que buscar este tipo de familia con lupa.
Lo que más abundan son las familias que llamamos de compromiso, con padres ignaros y egoístas que mal educan a unos hijos cafres que molestan más a sus familias y a la sociedad que otra cosa. Las estadísticas lo dice, hay un 40% de hogares españoles con familias consideradas como normales y equilibradas mientras que hay un 60% de familias desunidas, parcheadas como un collage, rotas, maleducadas y frecuentemente con hijos conflictivos y padres abusadores.
La hipocresía en la que vivimos tapa esas vergonzantes familias en cuyos senos se producen las mayores aberraciones inimaginables. Padres que abusan sexualmente de sus hijas o que sodomizan a sus hijos. Padres y madres que maltratan e incluso esclavizan a sus hijas. Parejas de degenerados que matan a golpes a sus bebés. Niños y jóvenes delincuentes que pegan a sus padres o madres viudas. Hijas que se atreven a hacer denuncias falsas contra sus padres, acusándole de violaciones y otras barbaridades, como venganza por un pasado castigo paternal. Y decenas de barbaridades que de vez en cuando saltan a los medios de comunicación.
Addenda.- ¿Qué decir del uso y abuso de la familia? Esos padres que tienen a sus hijos trabajando en el negocio familiar sin pagarles salario alguno. O esas hijas que utilizan a sus ancianos padres como si fuesen empleados de una guardería para críar a sus niños mientras ellas pretenden vivir como solteras sin importarle un ardite si sus críos incordia o no a los abuelos. O el caso patético de esa madre o padre que le da pánico vivir sólo y se hace el enfermo, incluso el inválido, para tener constantemente a un hijo/hija de cuidadora, a su lado, sin importarle si pierde su juventud y su vida, ejerciendo de enfermero involuntario.
Como predijo A. Huxley en Brave New World: la sociedad compartimentada es buena. Las personas Alfas, las mejores, estarán para dirigir el país o el negocio. Las Betas para procrear y los parias para realizar trabajos rudos y no cualificados. La familia será abolida y sólo funcionará un Gobierno del Estado de Bienestar que se encargará de educar y seleccionar a los ciudadanos.
miércoles, 28 de marzo de 2012
Un minicuento: Afrodita encorsetada
Adela soporta sus 54 años de edad, sin saber lo que es el sabor de un hombre, como un corsé que le han obligado a llevar contra su voluntad desde que era una adolescente.
Vive sóla con su aya en un enorme caserón señorial que se cae a trozos.
Adela es la hija única y heredera de la familia de grandes terratenientes: los Cornejo. No se casó porque no encontró nunca a ningún hombre que epatara con su situación social.
Adela jamás conoció el abrazo de un hombre desnudo, ni incluso el sabor salitroso de un beso de adolescente ni menos aún el placer del más bello pecado que inventaron los dioses.
A veces se sentaba tras los visillos para ver pasar la gente y no podía evitar oir la voz de una verdulera, que tenía su puesto en la esquina y que cantaba cuando no tenía clientes: "No quiero tus olivares ni tus almazaras. No quiero triduos ni novenas. Lo que quiero es el calor de tu pecho y el sabor de tus besos".
Vive sóla con su aya en un enorme caserón señorial que se cae a trozos.
Adela es la hija única y heredera de la familia de grandes terratenientes: los Cornejo. No se casó porque no encontró nunca a ningún hombre que epatara con su situación social.
Adela jamás conoció el abrazo de un hombre desnudo, ni incluso el sabor salitroso de un beso de adolescente ni menos aún el placer del más bello pecado que inventaron los dioses.
A veces se sentaba tras los visillos para ver pasar la gente y no podía evitar oir la voz de una verdulera, que tenía su puesto en la esquina y que cantaba cuando no tenía clientes: "No quiero tus olivares ni tus almazaras. No quiero triduos ni novenas. Lo que quiero es el calor de tu pecho y el sabor de tus besos".
Bodas rurales ¿Un negocio para los novios?
Desde hace varias décadas las celebraciones y convites de bodas en los pueblos y quizá también en los barrios populares de algunas ciudades han degenerado de la mera celebración al más puro negocio donde se obtienen pingües beneficios económicos con el dinero que recogen los contrayentes de lo regalos quasi obligatorios que exigen a cambio del ágape.
En la zona rural donde jubilo las bodas de antaño se celebraban de una manera más auténtica que las de ahora. Los novios caminaban hacia la iglesia por mitad de la calle; a la vuelta de la ceremonia los ya recién casados abrían un cortejo seguidos por los padrinos y todos los invitados que a modo de procesión llegaban hasta el salón que era una gran habitación, propia o alquilada, donde sobre tableros soportados por caballetes y cubiertos por manteles de papel, se ofrecía vino blanco manchego de barril y cerveza y sobre platos rodajas de chorizo, morcilla, salchichón, aceitunas y un poco de queso. Durante el "banquete" algunos invitados, los más pudientes o generosos, regalaban el consabido juego de té (que rodaba de boda en boda hasta deshacerse de él), o una horrible figura de escayola pintada o una lámpara de noche. Todos tan felices, los novios por recibir algunos regalos, los regaladores por desprenderse de esos bodrios y los invitados por el vino bebido.
Mucho antes de estrenarse en España la película de El Padrino donde los socios agradecidos de la familia Corleone hacían una larga cola para depositar sobres con dinero ya existía en estos pueblos serranos la fea costumbre de "exigir" una cantidad para sufragar el banquete, pagar el viaje de boda y ahorrar unas pesetillas. Con el tiempo, se convirtió este peaje como algo obligatorio si se quería asistir a este tipo de evento. Ahora el invitado debe calcular el coste del cubierto y multiplicarlo al menos por tres veces si se quiere quedar bien, sabiendo de antemano que asistir a un banquete nupcial por estos pueblos cuesta más que un fin de semana, para una pareja, en un hotel de cuatro estrellas a pensión completa.
A este prosaico y mercantilista modo de celebrar las bodas hay gente que se rebela y deja de asistir a ese teatro donde se lleva a cabo el dicho aquel de: "Yo te invito a una copa y tú me invitas a comer"
Nota.- No exageramos con los escrito. Es tan buen negocio estas fiestas subvencionadas por los asistentes que también se celebran bautizos y primera comuniones.
En la zona rural donde jubilo las bodas de antaño se celebraban de una manera más auténtica que las de ahora. Los novios caminaban hacia la iglesia por mitad de la calle; a la vuelta de la ceremonia los ya recién casados abrían un cortejo seguidos por los padrinos y todos los invitados que a modo de procesión llegaban hasta el salón que era una gran habitación, propia o alquilada, donde sobre tableros soportados por caballetes y cubiertos por manteles de papel, se ofrecía vino blanco manchego de barril y cerveza y sobre platos rodajas de chorizo, morcilla, salchichón, aceitunas y un poco de queso. Durante el "banquete" algunos invitados, los más pudientes o generosos, regalaban el consabido juego de té (que rodaba de boda en boda hasta deshacerse de él), o una horrible figura de escayola pintada o una lámpara de noche. Todos tan felices, los novios por recibir algunos regalos, los regaladores por desprenderse de esos bodrios y los invitados por el vino bebido.
Mucho antes de estrenarse en España la película de El Padrino donde los socios agradecidos de la familia Corleone hacían una larga cola para depositar sobres con dinero ya existía en estos pueblos serranos la fea costumbre de "exigir" una cantidad para sufragar el banquete, pagar el viaje de boda y ahorrar unas pesetillas. Con el tiempo, se convirtió este peaje como algo obligatorio si se quería asistir a este tipo de evento. Ahora el invitado debe calcular el coste del cubierto y multiplicarlo al menos por tres veces si se quiere quedar bien, sabiendo de antemano que asistir a un banquete nupcial por estos pueblos cuesta más que un fin de semana, para una pareja, en un hotel de cuatro estrellas a pensión completa.
A este prosaico y mercantilista modo de celebrar las bodas hay gente que se rebela y deja de asistir a ese teatro donde se lleva a cabo el dicho aquel de: "Yo te invito a una copa y tú me invitas a comer"
Nota.- No exageramos con los escrito. Es tan buen negocio estas fiestas subvencionadas por los asistentes que también se celebran bautizos y primera comuniones.
martes, 27 de marzo de 2012
Toros para todos y mi perrito Jasy
El primer domingo de la nueva temporada de este estupendo programa de televisión de Canal Sur Andalucía pude retomar otra de mis múltiples aficiones: los toros. El superenergético y estusiasta presentador Enrique Romero transmite una pasión por el mundo de los toros que mi perrito shih-tzu, Jasy, se altera y ladra a la pantalla.
Una vez le pregunté al escritor Antonio Gala, hace años cuando yo regentaba una librería, si de verdad se podía amar a un animal, en este caso a un perro. Yo me refería entonces a Troylo, un perrito que tuvo Gala que murió y le hizo protagonista de un libro. Hizo una pausa en la firma de libros y me contestó algo así como: "Sr. Valenzuela, el cariño y la nobleza de un perro de compañía es menos interesado y más puro que el de cualquier persona".
Volviendo a los toros, no cabe duda que el presentador de Canal Sur ama a los toros, se le nota porque se apasiona hablando de la nobleza de estos bellos animales.
Sobre Jasy reconozco que existe una dicotomía de gustos entre mi perrito y los míos. Siempre que intento ver una corrida de toros en TV ladra a la pantalla y no tengo más remedio que cambiar de canal o irme a otra habitación de la casa. "Toros no" parece protestar mi perrito mientra yo le digo "Toros sí" ¿por qué? Porque no es un bien cultural, ni un deporte, ni un juego sino puro arte: una especie de ballet entre un hombre y un animal. Así lo veo. Toros para todos... y para los que no les gusten que vean otros espectáculos.
Una vez le pregunté al escritor Antonio Gala, hace años cuando yo regentaba una librería, si de verdad se podía amar a un animal, en este caso a un perro. Yo me refería entonces a Troylo, un perrito que tuvo Gala que murió y le hizo protagonista de un libro. Hizo una pausa en la firma de libros y me contestó algo así como: "Sr. Valenzuela, el cariño y la nobleza de un perro de compañía es menos interesado y más puro que el de cualquier persona".
Volviendo a los toros, no cabe duda que el presentador de Canal Sur ama a los toros, se le nota porque se apasiona hablando de la nobleza de estos bellos animales.
Sobre Jasy reconozco que existe una dicotomía de gustos entre mi perrito y los míos. Siempre que intento ver una corrida de toros en TV ladra a la pantalla y no tengo más remedio que cambiar de canal o irme a otra habitación de la casa. "Toros no" parece protestar mi perrito mientra yo le digo "Toros sí" ¿por qué? Porque no es un bien cultural, ni un deporte, ni un juego sino puro arte: una especie de ballet entre un hombre y un animal. Así lo veo. Toros para todos... y para los que no les gusten que vean otros espectáculos.
jueves, 1 de marzo de 2012
martes, 28 de febrero de 2012
Mirando a Venus
Marzo 2012
Revista Crítica Mensual Online
El saber del hombre de la calle al servicio de todos
Revista Crítica Mensual Online
El saber del hombre de la calle al servicio de todos
The Blogmaster's Opinion
En el siglo XXI necesitamos una Andalucía humanista más que un caudillo salvapatria.
El humanismo pretende acompañar al hombre por el camino de la solidaridad, del amor, de la amistad y de la comprensión. La Social Democracia, que es el socialismo del siglo XXI, intenta llevar a la práctica una comunión entre todos los ciudadanos rechazando el egoísmo malsano del capitalismo y huyendo de ese materialismo innsano que doblega al pueblo.
Todos los partidos conservadores europeos lo que intentan verdernos es también un humanismo pero a su estilo; un humanismo artificial ya que se sustenta en el mantenimiento de la pobreza como una cantera de fieles y asustadizos servidores de los intereses de los poderosos.
Los dirigentes de un partido político no siempre se comportan como unos arquetipos puros que reflejan una ideología que creemos o incluso puedan reflejar una forma de ser y estar.
Como cristiano que soy nunca renegaría de mis creencias porque existan curas pedófilos u obispos rijosos. De la misma manera no podría renunciar de un socialismo porque algunos de sus dirigentes hayan sido inculpados por corruptos o sean sencillamente unos impresentables.
Todas las personas que no votamos al PSOE en las pasadas elecciones como castigo a una política mal hecha, según nuestros puntos de vista, e incluso aquellos votantes habituales al socialismo que votaron por despecho al PP, repito, todos juntos debemos hacer ahora un acto sereno de reflexión, y dejando de lado nuestros berrinches por culpa de unos malos gestores, votemos el próximo 25 de marzo por una Andalucía social que sólo un partido político humanista como es el PSOE podría conseguir. Nosotros, los ciudadanos de a pie, debemos ser más importantes para la Junta que el IBEX 35, que el Banco Central Europeo, que el FMI o que esos inmorales entes incorpóreos: los mercados.
El humanismo pretende acompañar al hombre por el camino de la solidaridad, del amor, de la amistad y de la comprensión. La Social Democracia, que es el socialismo del siglo XXI, intenta llevar a la práctica una comunión entre todos los ciudadanos rechazando el egoísmo malsano del capitalismo y huyendo de ese materialismo innsano que doblega al pueblo.
Todos los partidos conservadores europeos lo que intentan verdernos es también un humanismo pero a su estilo; un humanismo artificial ya que se sustenta en el mantenimiento de la pobreza como una cantera de fieles y asustadizos servidores de los intereses de los poderosos.
Los dirigentes de un partido político no siempre se comportan como unos arquetipos puros que reflejan una ideología que creemos o incluso puedan reflejar una forma de ser y estar.
Como cristiano que soy nunca renegaría de mis creencias porque existan curas pedófilos u obispos rijosos. De la misma manera no podría renunciar de un socialismo porque algunos de sus dirigentes hayan sido inculpados por corruptos o sean sencillamente unos impresentables.
Todas las personas que no votamos al PSOE en las pasadas elecciones como castigo a una política mal hecha, según nuestros puntos de vista, e incluso aquellos votantes habituales al socialismo que votaron por despecho al PP, repito, todos juntos debemos hacer ahora un acto sereno de reflexión, y dejando de lado nuestros berrinches por culpa de unos malos gestores, votemos el próximo 25 de marzo por una Andalucía social que sólo un partido político humanista como es el PSOE podría conseguir. Nosotros, los ciudadanos de a pie, debemos ser más importantes para la Junta que el IBEX 35, que el Banco Central Europeo, que el FMI o que esos inmorales entes incorpóreos: los mercados.
CINE
Tengo una reducida colección de DVD y VTR de películas nacionales y extranjeras. Entre las películas no españolas marqué las 10 mejores, para mi gusto, siendo la mejor de todas "Un tranvía llamado Deseo" del director E. Kazan; le sigue "September" de W. Allen; "Gritos y susurros" de I. Bergman y otras más.
El cine de interpretación, donde los actores demuestran su calidad interpretativa es el que más me gusta, sin desdeñar esas magníficas películas de efectos y trucos digitales como El Señor de los Anillos o Avatar, por poner unos ejemplos.
Un tranvía llamado Deseo (A Streetcar Named Desidere) es un film basado en una obra teatral de Tennesse Williams. El personaje de Blanche Dubois (Vivien Leigh) es dulce, histérico, incomprendido, muy femenino, algo vicioso y tremendamente ensoñador. Por el contrario el de Stanley Kowalski (Marlon Brando) es pragmático, materialista, brutal y sanchopancista.
La señorita Dubois, una solterona con cuarenta y tantos años de edad, exprofesora de instituto, llega al sórdido barrio de New Orleans donde vive su hermana casada con Stanley. Dice que iba a pasar unos días con ellos pero ambos dudan de esta autoinvitación ya que lleva un pesado equipaje.
Blanche siempre gustó vivir bien, le encantaba ser una mujer refinada, educada, culta y soñadora. Vivía como dentro de una aureola de fantasía. Lo contrario que su cuñado, descendiente de emigrantes polacos, que era soez, jugador y lo peor de todo, conformista con su semipobreza.
El conflicto comienza cuando Blanche Dubois dice a su hermana que la casa y la finca familiar que deberían haber heredado se ha perdido a causa de los impagos de diferentes hipotecas. El cuñado no se lo cree y dice que ella se ha gastado el capital en lujos vanos y en vivir como una princesa.
No continuo con el argumento de esta película. Nos fijaremos en la interpretación de un joven y excelso actor: Marlos Brando que a sus 27 años de edad interpretó el mejor papel en la historia del cine. La escena de la violación con la cuñada, más insinuada que mostrada, es puro arte interpretativo.
Vivien Leigh se creyó tanto su papel que dicen sufrió una depresión tras rodar el film. Los dos actores secundarios son extraordinarios: Kim Hunter, la hermana de Blanche y Karl Malden el novio maduro que se enamoró de la refinada Blanche para descubrir más tarde que todo en ella era mentira.
El final de la película es sublime. Blanche cae al suelo en un arrebato de locura. Las enfermeras intentan ponerle una camisa de fuerza. Ella patalea y se revuelve. Entonces el psiquíatra se acerca a Blanche y le ofrece una mano para incorporarla mientras que con palabras suaves y muy educadamente le dice: "Me permite, señora". Ella se agarra de su brazo y con ojos extraviados y a media voz murmura: "Siempre he dependido de la bondad de los desconocidos". Apoteósico.
En España se estrenó esta película en el año 1956 ¡Qué choque tan brutal con aquel pobre y deprimente cine español que entonces se hacía!
El cine de interpretación, donde los actores demuestran su calidad interpretativa es el que más me gusta, sin desdeñar esas magníficas películas de efectos y trucos digitales como El Señor de los Anillos o Avatar, por poner unos ejemplos.
Un tranvía llamado Deseo (A Streetcar Named Desidere) es un film basado en una obra teatral de Tennesse Williams. El personaje de Blanche Dubois (Vivien Leigh) es dulce, histérico, incomprendido, muy femenino, algo vicioso y tremendamente ensoñador. Por el contrario el de Stanley Kowalski (Marlon Brando) es pragmático, materialista, brutal y sanchopancista.
La señorita Dubois, una solterona con cuarenta y tantos años de edad, exprofesora de instituto, llega al sórdido barrio de New Orleans donde vive su hermana casada con Stanley. Dice que iba a pasar unos días con ellos pero ambos dudan de esta autoinvitación ya que lleva un pesado equipaje.
Blanche siempre gustó vivir bien, le encantaba ser una mujer refinada, educada, culta y soñadora. Vivía como dentro de una aureola de fantasía. Lo contrario que su cuñado, descendiente de emigrantes polacos, que era soez, jugador y lo peor de todo, conformista con su semipobreza.
El conflicto comienza cuando Blanche Dubois dice a su hermana que la casa y la finca familiar que deberían haber heredado se ha perdido a causa de los impagos de diferentes hipotecas. El cuñado no se lo cree y dice que ella se ha gastado el capital en lujos vanos y en vivir como una princesa.
No continuo con el argumento de esta película. Nos fijaremos en la interpretación de un joven y excelso actor: Marlos Brando que a sus 27 años de edad interpretó el mejor papel en la historia del cine. La escena de la violación con la cuñada, más insinuada que mostrada, es puro arte interpretativo.
Vivien Leigh se creyó tanto su papel que dicen sufrió una depresión tras rodar el film. Los dos actores secundarios son extraordinarios: Kim Hunter, la hermana de Blanche y Karl Malden el novio maduro que se enamoró de la refinada Blanche para descubrir más tarde que todo en ella era mentira.
El final de la película es sublime. Blanche cae al suelo en un arrebato de locura. Las enfermeras intentan ponerle una camisa de fuerza. Ella patalea y se revuelve. Entonces el psiquíatra se acerca a Blanche y le ofrece una mano para incorporarla mientras que con palabras suaves y muy educadamente le dice: "Me permite, señora". Ella se agarra de su brazo y con ojos extraviados y a media voz murmura: "Siempre he dependido de la bondad de los desconocidos". Apoteósico.
En España se estrenó esta película en el año 1956 ¡Qué choque tan brutal con aquel pobre y deprimente cine español que entonces se hacía!
lunes, 27 de febrero de 2012
Mi amor por Madrid... el de antaño
A través de la magia de Internet encontré una web de la cual quedé prendido. Miles de fotografías de la capital de España desde el año 1853 hasta los años 70 del pasado siglo. La estoy viendo poco a poco, tiene un foro de 458 páginas y miles de fotografías.
Confieso que una de mis más gratas experiencia a lo largo de mis 67 años de vida fueron los tres años que viví, trabajé y disfruté en Madrid. Son hermosos recuerdos que condimentan ahora mi etapa de jubilado.
Desde los 16 años de edad suelo guardar por escrito aquellos recuerdos o sensaciones que se salieron de lo habitual. Por ejemplo, de mi segundo año viviendo en Madrid, año 1966, guardo un diario que cada vez que lo leo exudo recuerdos fabulosos a través de los poros de mi memoria. Es más, todavía conservo en mi biblioteca aquella Guía de Madrid que compré nada más llegar a esa ciudad procedente de Sanlúcar de Barrameda.
He entresacado algunas anotaciones del índice que muestran cierta curiosidad si comparamos aquella ciudad de hace 50 años con la de ahora; que será todo lo multirracial que se quiera decir pero que perdió aquel encanto de poblachón manchego lleno de poesía y de ternura.
"Almacenes Comerciales (Grandes Superficies): SEPU, Simeón, Los Sótanos...
Asilos: de Ancianos Pobres, de Ancianas Cigarreras...
Bancos: Almagro, Coca, Ibérico, Siero...
Campos de Futbol: Santiago Bernabeu, Metropolitano, Nuevo del Atlético de Madrid, Estadio del Plus Ultra...
Centro Asistenciales: Inclusa, Antidiftérico, Antituberculoso...
Cines: Había 197 salas de proyección.
Cuarteles: En el casco urbano había enclavados 19 cuarteles.
Emisoras de Radio: Radio España, Intercontinental, Juventud de España, La Voz de Madrid, Radio Madrid, Nacional de España, Radio Toledo.
Escuelas Oficiales: De Aeromodelismo, Diplomática, de Anormales, de Maestros, de Maestras (estaban separadas por sexos)...
Madrid entonces era una ciudad muy "cosmopolita": tenía una sauna finlandesa, una sauna sueca y unos baños turcos.
Estaciones de Ferrocarril: Atocha, Delicias, Niño Jesús, Norte, Goya y Peñuelas.
Hoteles: La ciudad tenía 14 hoteles de lujo; 31 de categoría 1ªA; 29 de 1ªB y muchos de Segunda y Tercera Categoría.
Museos: Existían 29 espacios expositivos.
Restaurantes: De lujo había sólo 8 establecimientos; de 1ª 28 locales; de 2ª categoría 17 restaurantes y de 3ª y de Comedores de Comidas Económicas existían muchos.
Salas de Fiestas: había 28 locales de prestigio como el Alazán, Casa Blanca, J'Hay, Pasapoga, Villa Romana...
Como la sanidad pública era testimonial abundaban las clínicas privadas con 53 establecimientos dedicados a Nervios, a la Recuperación Funcional, a Dietética, etc.
Recordar es hermoso, justifica uno su pasado; ya lo dijeron:
"Ignoti nulla cupido" (No se desea lo que no se conoce)
Confieso que una de mis más gratas experiencia a lo largo de mis 67 años de vida fueron los tres años que viví, trabajé y disfruté en Madrid. Son hermosos recuerdos que condimentan ahora mi etapa de jubilado.
Desde los 16 años de edad suelo guardar por escrito aquellos recuerdos o sensaciones que se salieron de lo habitual. Por ejemplo, de mi segundo año viviendo en Madrid, año 1966, guardo un diario que cada vez que lo leo exudo recuerdos fabulosos a través de los poros de mi memoria. Es más, todavía conservo en mi biblioteca aquella Guía de Madrid que compré nada más llegar a esa ciudad procedente de Sanlúcar de Barrameda.
He entresacado algunas anotaciones del índice que muestran cierta curiosidad si comparamos aquella ciudad de hace 50 años con la de ahora; que será todo lo multirracial que se quiera decir pero que perdió aquel encanto de poblachón manchego lleno de poesía y de ternura.
"Almacenes Comerciales (Grandes Superficies): SEPU, Simeón, Los Sótanos...
Asilos: de Ancianos Pobres, de Ancianas Cigarreras...
Bancos: Almagro, Coca, Ibérico, Siero...
Campos de Futbol: Santiago Bernabeu, Metropolitano, Nuevo del Atlético de Madrid, Estadio del Plus Ultra...
Centro Asistenciales: Inclusa, Antidiftérico, Antituberculoso...
Cines: Había 197 salas de proyección.
Cuarteles: En el casco urbano había enclavados 19 cuarteles.
Emisoras de Radio: Radio España, Intercontinental, Juventud de España, La Voz de Madrid, Radio Madrid, Nacional de España, Radio Toledo.
Escuelas Oficiales: De Aeromodelismo, Diplomática, de Anormales, de Maestros, de Maestras (estaban separadas por sexos)...
Madrid entonces era una ciudad muy "cosmopolita": tenía una sauna finlandesa, una sauna sueca y unos baños turcos.
Estaciones de Ferrocarril: Atocha, Delicias, Niño Jesús, Norte, Goya y Peñuelas.
Hoteles: La ciudad tenía 14 hoteles de lujo; 31 de categoría 1ªA; 29 de 1ªB y muchos de Segunda y Tercera Categoría.
Museos: Existían 29 espacios expositivos.
Restaurantes: De lujo había sólo 8 establecimientos; de 1ª 28 locales; de 2ª categoría 17 restaurantes y de 3ª y de Comedores de Comidas Económicas existían muchos.
Salas de Fiestas: había 28 locales de prestigio como el Alazán, Casa Blanca, J'Hay, Pasapoga, Villa Romana...
Como la sanidad pública era testimonial abundaban las clínicas privadas con 53 establecimientos dedicados a Nervios, a la Recuperación Funcional, a Dietética, etc.
Recordar es hermoso, justifica uno su pasado; ya lo dijeron:
"Ignoti nulla cupido" (No se desea lo que no se conoce)
UN MINICUENTO
El Abuelito de Azúcar
Don José llevaba en la Residencia Sol una década. A sus 86 años de edad todavía se manejaba bien; tenía un carácter bondadoso y dúctil, muy diferente al resto de los ancianos. Las cuidadoras le llamaban el Abuelito de Azúcar, por su dulzura y fácil trato.
Un día hubo un atasco en las tuberías del desagüe de la cocina, Luisa, la directora de la Residencia, llamó al fontanero. Imposible, estoy acabando una instalación pero mi padre se puede acercar por ahí para ver lo que puede hacer - le contestó el técnico.
Paco, a sus 67 años, ya jubilado, ayudaba a su hijo cuanto podía. Apareció con su caja de herramientas. Saludó a la directora, que era la hija de su viejo amigo Rafael, antiguo mecánico fresador de la Perkins. Todo arreglado -dijo Paco con cara de satisfacción. De pronto se puso lívido y relajó la boca de espanto. ¿Como se llama ese hombre?- preguntó a Luisa. Es don José Lacio, un viejecito encantador- contestó la directora.
La misma cara pero con cuarenta años más. No cabía duda, era "el Lacio" aquel sádico e inhumado inspector de la Social temido por todos los sindicalistas rojos de Madrid de los años 60. El mismo cabrón que le torturó y que dejó tullido al padre de Luisa.
Un par de semanas después los titulares del periódico regional señalaban que en la Residencia Sol apareció ahorcado, en el cuarto de la limpieza, el residente don J. Lacio que sufría brotes psicóticos depresivos.
Don José llevaba en la Residencia Sol una década. A sus 86 años de edad todavía se manejaba bien; tenía un carácter bondadoso y dúctil, muy diferente al resto de los ancianos. Las cuidadoras le llamaban el Abuelito de Azúcar, por su dulzura y fácil trato.
Un día hubo un atasco en las tuberías del desagüe de la cocina, Luisa, la directora de la Residencia, llamó al fontanero. Imposible, estoy acabando una instalación pero mi padre se puede acercar por ahí para ver lo que puede hacer - le contestó el técnico.
Paco, a sus 67 años, ya jubilado, ayudaba a su hijo cuanto podía. Apareció con su caja de herramientas. Saludó a la directora, que era la hija de su viejo amigo Rafael, antiguo mecánico fresador de la Perkins. Todo arreglado -dijo Paco con cara de satisfacción. De pronto se puso lívido y relajó la boca de espanto. ¿Como se llama ese hombre?- preguntó a Luisa. Es don José Lacio, un viejecito encantador- contestó la directora.
La misma cara pero con cuarenta años más. No cabía duda, era "el Lacio" aquel sádico e inhumado inspector de la Social temido por todos los sindicalistas rojos de Madrid de los años 60. El mismo cabrón que le torturó y que dejó tullido al padre de Luisa.
Un par de semanas después los titulares del periódico regional señalaban que en la Residencia Sol apareció ahorcado, en el cuarto de la limpieza, el residente don J. Lacio que sufría brotes psicóticos depresivos.
sábado, 25 de febrero de 2012
Provincia de Jaén: 60 millones de razones para preocuparnos
El monocultivo del olivar en nuestra provincia está condenado a una desaparición parcial.
No hay que ser muy experto en el cultivo del olivar y en la producción de aceite y sus derivados para reconocer que el desplome de los precios del zumo de las aceitunas se debe más a una saturación del mercado y a una reducción del consumo nacional que a cualquier otro factor.
Desde un punto de vista general hemos observado una disminución manifiesta en el consumo de aceite de oliva en todos los hogares españoles. Las amas de casa usan para cocinar más la plancha y el microondas que aquellas sartenadas de aceite para freir a diario los alimentos. Todos sabemos que los restaurantes modestos apenas usan el aceite virgen extra, en su lugar utilizan mezclas o aceite puro de girasol. La economía es la que manda. En los restuarante caros o de prestigio el aceite de oliva se usa con guentagotas ya que dicen, a micrófono cerrado, que el aceite de oliva sin refinar enmascara el sabor de los alimentos frescos.
Por otra parte una exportación de una parte de la enorme producción de aceite producido en la provincia de Jaén chocará frontalmente con la industria aceitera italiana, que es la que verdaderamente controla la exportación mundial bajo sus marcas prestigiadas y que por cierto se nutren gran parte de aceites comprado a granel en España o en cualquier otro país del área mediterránea.
¿Qué hacer? Como no soy un experto no podría sugerir nada. Cuando tenemos un problema miramos a los vecinos para ver que hicieron ellos cuando lo sufrieron.
He leído que en el Marco de Jerez (Sanlúcar-Jerez-Puerto de Santa maría) se están arrancando parte de los viñedos desde hace unos años y plantando no sé qué en su lugar debido al desplome del precio del vino. En otra zona vinícola, La Mancha, también arrancaron los viñedos irrentables y difícl de mecanizar y se sustituyen por otros cultivos.
En la Vega de Granada, tierra feraz y de regadío, se eliminaron las grandes extensiones del cultivo del tabaco al dejar ser un producto sin salida, en su lugar se dedicaron los campesinos a cultivar otras plantas.
En la provincia de Jaén sería un caos arrancar los olivos sin saber que tipo de cultivo podría ser rentable en su lugar. En un futuro no muy lejano se salvarán los cultivos intensivos, los grandes olivares mecanizables en la recolección, bien sean privados o en régimen cooperativo, será la única forma de afrontar los bajos precios que el mercado exige y que irremediablemente se ha de aceptar. No hay fórmulas mágicas, el almacenamiento del aceite para forzar un alza de los precios es un error que no servirá para nada. Hay muchas más grasas vegetales diferentes que se pueden usar en la cocina. Es triste y hay que reconocerlo, el aceite de oliva no es imprescindible en las cocinas, al menos que se pueda comprar a un bajo precio. El tiempo lo dirá.
Nota.- Escribiendo este artículo me enteré que Marruecos ya puede vender, sin ninguna carga de aranceles, su aceite en la UE, y por consiguiente en España. ¿Qué pasará cuando otros aceites de olivas de otros países también pueda ser vendido en nuestro país?
No hay que ser muy experto en el cultivo del olivar y en la producción de aceite y sus derivados para reconocer que el desplome de los precios del zumo de las aceitunas se debe más a una saturación del mercado y a una reducción del consumo nacional que a cualquier otro factor.
Desde un punto de vista general hemos observado una disminución manifiesta en el consumo de aceite de oliva en todos los hogares españoles. Las amas de casa usan para cocinar más la plancha y el microondas que aquellas sartenadas de aceite para freir a diario los alimentos. Todos sabemos que los restaurantes modestos apenas usan el aceite virgen extra, en su lugar utilizan mezclas o aceite puro de girasol. La economía es la que manda. En los restuarante caros o de prestigio el aceite de oliva se usa con guentagotas ya que dicen, a micrófono cerrado, que el aceite de oliva sin refinar enmascara el sabor de los alimentos frescos.
Por otra parte una exportación de una parte de la enorme producción de aceite producido en la provincia de Jaén chocará frontalmente con la industria aceitera italiana, que es la que verdaderamente controla la exportación mundial bajo sus marcas prestigiadas y que por cierto se nutren gran parte de aceites comprado a granel en España o en cualquier otro país del área mediterránea.
¿Qué hacer? Como no soy un experto no podría sugerir nada. Cuando tenemos un problema miramos a los vecinos para ver que hicieron ellos cuando lo sufrieron.
He leído que en el Marco de Jerez (Sanlúcar-Jerez-Puerto de Santa maría) se están arrancando parte de los viñedos desde hace unos años y plantando no sé qué en su lugar debido al desplome del precio del vino. En otra zona vinícola, La Mancha, también arrancaron los viñedos irrentables y difícl de mecanizar y se sustituyen por otros cultivos.
En la Vega de Granada, tierra feraz y de regadío, se eliminaron las grandes extensiones del cultivo del tabaco al dejar ser un producto sin salida, en su lugar se dedicaron los campesinos a cultivar otras plantas.
En la provincia de Jaén sería un caos arrancar los olivos sin saber que tipo de cultivo podría ser rentable en su lugar. En un futuro no muy lejano se salvarán los cultivos intensivos, los grandes olivares mecanizables en la recolección, bien sean privados o en régimen cooperativo, será la única forma de afrontar los bajos precios que el mercado exige y que irremediablemente se ha de aceptar. No hay fórmulas mágicas, el almacenamiento del aceite para forzar un alza de los precios es un error que no servirá para nada. Hay muchas más grasas vegetales diferentes que se pueden usar en la cocina. Es triste y hay que reconocerlo, el aceite de oliva no es imprescindible en las cocinas, al menos que se pueda comprar a un bajo precio. El tiempo lo dirá.
Nota.- Escribiendo este artículo me enteré que Marruecos ya puede vender, sin ninguna carga de aranceles, su aceite en la UE, y por consiguiente en España. ¿Qué pasará cuando otros aceites de olivas de otros países también pueda ser vendido en nuestro país?
Fascinación por lo ignoto
Los agricultores y los cazadores/ganaderos de la antigüedad representan los dos conceptos de formas de vivir: la de los espíritus sedentarios y la de los nómadas.
Cuando yo viajaba en el tren expreso desde Madrid a Jerez de la Frontera, en mi temprana juventud, cuando el puro placer de vivir embriaga todas mis ilusiones, y en la estación de Atocha oía por megafonía el aviso de la eminente salida de un tren nocturno hacia Somport o Canfranc me invadía una sana envidia viajera que me producía deseos de embarcar en ese tren para amanecer en un lugar desconocido y lejano.
El colmo de sentirme un cazador nómada, a lo que saliera y dónde fuere, era cuando algunos domingos, viviendo en Madrid, íbamos un grupo de amigos a tomar café al aeropuerto de Barajas. Allí nos sentábamos en una mesa de la única cafetería que entonces había en aquella antigua terminal junto a las vidrieras que daban directamente a la pista de aterrizaje y hablábamos de unos y otros temas aunque a veces parecía como si todos nosotros estuviésemos esperando un aviso para embarcar. Yo sentía un agradable escalofrío cuando oía por los altavoces las próximas salidas de los vuelos hacia Buenos Aires, Nueva York o París. ¡Quién pudiera embarcar hacia esos destinos!
Cuando mi hija tenía 8 o 9 años de edad y le relaté que estando yo trabajando como técnico en una importante empresa, con un trabajo fijo (como ahora aspiran tantos) y ganando un salario más que bueno decidí cambiar de rumbo y marchar a tierras ignotas para conocer ambientes diferentes.Entonces me daba terror pensar que yo me jubilaría (dentro de 44 años) en esa misma oficina, entre aquellos compañeros, pero más viejos, y haciendo casi siempre el mismo tipo de trabajo. Puro horror.
Los tiempos cambian y cuando hay miedo e inseguridad, como ahora sucede en España, el ser humano tiende a aferrarse a su pueblo, a su familia, a un deseado trabajo "por vida" y .. la cuchara de la cotidianidad.
Cuando yo viajaba en el tren expreso desde Madrid a Jerez de la Frontera, en mi temprana juventud, cuando el puro placer de vivir embriaga todas mis ilusiones, y en la estación de Atocha oía por megafonía el aviso de la eminente salida de un tren nocturno hacia Somport o Canfranc me invadía una sana envidia viajera que me producía deseos de embarcar en ese tren para amanecer en un lugar desconocido y lejano.
El colmo de sentirme un cazador nómada, a lo que saliera y dónde fuere, era cuando algunos domingos, viviendo en Madrid, íbamos un grupo de amigos a tomar café al aeropuerto de Barajas. Allí nos sentábamos en una mesa de la única cafetería que entonces había en aquella antigua terminal junto a las vidrieras que daban directamente a la pista de aterrizaje y hablábamos de unos y otros temas aunque a veces parecía como si todos nosotros estuviésemos esperando un aviso para embarcar. Yo sentía un agradable escalofrío cuando oía por los altavoces las próximas salidas de los vuelos hacia Buenos Aires, Nueva York o París. ¡Quién pudiera embarcar hacia esos destinos!
Cuando mi hija tenía 8 o 9 años de edad y le relaté que estando yo trabajando como técnico en una importante empresa, con un trabajo fijo (como ahora aspiran tantos) y ganando un salario más que bueno decidí cambiar de rumbo y marchar a tierras ignotas para conocer ambientes diferentes.Entonces me daba terror pensar que yo me jubilaría (dentro de 44 años) en esa misma oficina, entre aquellos compañeros, pero más viejos, y haciendo casi siempre el mismo tipo de trabajo. Puro horror.
Los tiempos cambian y cuando hay miedo e inseguridad, como ahora sucede en España, el ser humano tiende a aferrarse a su pueblo, a su familia, a un deseado trabajo "por vida" y .. la cuchara de la cotidianidad.
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